“In Flanders Fields”: the Remembrance Day poem – in five languages

Fallen Leaves_November 6th 2015_Toronto
“In Flanders Fields”: the Remembrance Day poem – in five languages…

In French:
John McCrae (1872-1918)
Dans les champs de Flandres

.
Dans les champs de Flandres les coquelicots sont en fleurs
entre les croix, rang par rang
ça marque notre place, et dans le ciel
les alouettes, chantent toujours bravement, volent
rarement entendues par les fusils en bas.
Nous sommes les Morts. Il y a peu de temps,
nous vivions, sentions le crépuscule, regardions le soleil couchant,
aimions, et étions aimés, et maintenant nous sommes allongés
dans les champs de Flandres.
Admets notre dispute aven l’ennemi;
pour toi de nos mains blessées, nous jetons
le flambeau à ton tour de relever
si tu n’as pas confiance en nous qui sommes morts
nous ne dormirons plus, bien que les coquelicots poussant
dans les champs de Flandres.
. . .
In Spanish:

John McCrae
(poeta-médico-soldado canadiense,
nacido en Guelph, Ontario, Canadá, 1872 – falleció 1918, en Francia)
En los campos de Flandes
.
Se mueven las amapolas
entre las filas de cruces,
que señalan nuestro sitio;
y en el cielo las alondras,
cantan desafiantes pese a todo,
vuelan oyendo apenas los cañones de abajo.
Somos los Muertos.
Hace pocos días vivíamos,
sentíamos el amanecer,
veíamos el brillo del crepúsculo,
amábamos y éramos amados,
y ahora yacemos en los campos de Flandes.
.
Haz tuya nuestra lucha contra el enemigo:
a ti pasamos la antorcha desde nuestras desfallecidas manos;
hazla tuya para mantenerla en alto.
Si faltas a la palabra que diste a los que morimos
no dormiremos, aunque crezcan las amapolas
en los campos de Flandes.
. . .

In Flanders Fields” es un poema de guerra en forma de rondó escrito durante la Primera Guerra Mundial por John McCrae perteneciente al Cuerpo Expedicionario Canadiense desplegado en Flandes. McCrae quedó muy afectado por la muerte de su amigo (y antiguo alumno) teniente Alexis Helmer durante la Segunda Batalla de Ypres. Al día siguiente, 3 de mayo de 1915, McCrae, inspirado por la muerte de Helmer junto con tantos otros soldados y observando la cantidad de amapolas que crecían entre las cruces de los caídos, escribió “In Flanders Fields”. El poema fue publicado sin firmar y por primera vez en la revista londinense Punch del 8 de diciembre de 1915.

. . .
John McCrae
In Flanders Fields (composed in May of 1915 — this is the original poem)
.

In Flanders fields the poppies blow
Between the crosses, row on row,
That mark our place; and in the sky
The larks, still bravely singing, fly
Scarce heard amid the guns below.
.
We are the Dead. Short days ago
We lived, felt dawn, saw sunset glow,
Loved and were loved, and now we lie
In Flanders fields.
.
Take up our quarrel with the foe:
To you from failing hands we throw
The torch; be yours to hold it high.
If ye break faith with us who die
We shall not sleep, though poppies grow
In Flanders fields.
. . .

In Arabic:

In Flanders fields the poppies blow
في حقول الفلاندرز يزهر الخشخاش
Between the crosses, row on row,
بين الصًّلبان المرصوفة صفّـاً صـفّاً،
That mark our place; and in the sky
ذاك هو علامة مكاننا؛ وفي السَّماء
The larks, still bravely singing, fly
ما تزال القبّرات، مترنِّمة دون وجل، تطير
Scarce heard amid the guns below.
لا تكادُ تُسمَعُ وسط أصوات البنادق تحت !

We are the Dead. Short days ago
نحن الأمواتُ. وقبل أيامٍ قلائـلَ،
We lived, felt dawn, saw sunset glow,
كنا أحياءً، أحسسْنا بالفجر، رأينا الأصيل يتألّق
Loved and were loved, and now we lie
أحبَبْنا وأُحبِبْنا، والآن نضطجع
In Flanders fields.
في حقول الفلاندرز.

Take up our quarrel with the foe
تابعوا معركتنا مع العدوّ
To you from failing hands we throw
من أيدٍ خائراتٍ نرمي الشعلة إليكمْ؛
The torch; be yours to hold it high.
وليكنْ لكم لترفعوه عالياً.
If ye break faith with us who die
وإنْ نقضتم العهدَ، نحنُ الذين نموت،
We shall not sleep, though poppies grow
فلا ننام ، ولو أنّ الخشخاش يتكاثـرُ
In Flanders fields
في حقول الفلاندرز.
انظر أيضًا

. . .
In German:

John McCrae
Auf Flanderns Feldern
.
Auf Flanderns Feldern blüht der Mohn
zwischen Reihen von Kreuzen,
wo unser letzter Ruheplatz ist; und am Himmel
fliegen immer noch die prächtig singenden Lerchen;
kaum hörte man ihren Gesang unten bei den Geschützen
Wir sind die Toten. Vor kurzem noch
lebten wir, nahmen die Morgendämmerung wahr;
liebten und wurden geliebt. Und jetzt liegen wir
auf Flanderns Feldern.
Führt unseren Kampf mit dem Gegner fort!
Euch werfen wir aus kraftlosen Händen
die Fackel zu; sie hoch zu tragen sei eure Pflicht.
Haltet ihr uns Toten nicht die Treue,
werden wir nicht ruhen, auch wenn der Mohn blüht
auf Flanderns Feldern.

. . . . .


“Les Feuilles Mortes” (Kosma/Prévert, 1945): les paroles originales traduites en anglais

Feuilles mortes_Toronto en octobre de 2015

Dead Leaves
(music/lyrics by Joseph Kosma/Jacques Prévert, 1945)
.
Oh, I’d like so much that you might remember
those happy days when we were friends…
Wasn’t life back then so beautiful?
And didn’t the sun burn more strong than today?
Dead leaves now gather themselves into the shovel
– don’t you see, I haven’t forgotten!
Dead leaves gather all around our wet kisses
– yes, memories and regrets as well.
And the north wind carries them off
into the cold night of oblivion…
You know: I haven’t forgotten
that song you used to sing for me.
.
It’s a song that’s a lot like you and me
– you who loved me, and I who loved you.
And we were living – the two of us – together
– you loving me, and I you.
But this life separates those who love,
softly, with not a hint of noise
– just as the sea erases the footprints
of lovers divided.
.
Dead leaves now gather themselves into the shovel
– mementos and remorse as well.
But my love, quiet and true,
smiles, always, and gives thanks to this life.
Oh, how I loved you! And you were so pretty!
How can you wish that I should forget you?
Life back then was so beautiful,
and the sun scorched – much more than today.
You were my only, my sweetest girl
– and I have no time for regrets.
And that song you used to sing for me,
well – always it’s ringing in my ears!
Feuilles d'octobre_Toronto_19.10.2015
Les Feuilles Mortes (1945)
(musique/paroles: Joseph Kosma / Jacques Prévert)
.
Oh! je voudrais tant que tu te souviennes
Des jours heureux où nous étions amis.
En ce temps-là la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu’aujourd’hui.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle
Tu vois, je n’ai pas oublié…
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi.
Et le vent du nord les emporte
Dans la nuit froide de l’oubli.
Tu vois, je n’ai pas oublié
La chanson que tu me chantais.
.
C’est une chanson qui nous ressemble,
Toi, tu m’aimais et je t’aimais.
Et nous vivions tous deux ensemble,
Toi qui m’aimais, moi qui t’aimais.
Mais la vie sépare ceux qui s’aiment
Tout doucement, sans faire de bruit.
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis.
.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi.
Mais mon amour silencieux et fidèle,
Sourit toujours et remercie la vie.
Je t’aimais tant, tu étais si jolie,
Comment veux-tu que je t’oublie?
En ce temps-là, la vie était plus belle
Et le soleil plus brûlant qu’aujourd’hui.
Tu étais ma plus douce amie
Mais je n’ai que faire des regrets.
Et la chanson que tu chantais
Toujours, toujours je l’entendrai!

. . . . .


Festival Kompa Zouk Ontario 2015 – et poèmes par les haïtiens Joelle Constant, Emanyel Ejen, Suze Baron, Dominik Batravil, etc.

 

Une famille congolaise qui habite á Toronto...prête pour Le Festival Kompa Zouk Ontario 2015_02 août 2015

Une famille congolaise qui habite á Toronto…prête pour Le Festival Kompa Zouk Ontario 2015_02 août 2015

Translations from Creole (Kréyòl) into English by Merete Mueller:

Dominik Batravil
PAPYE 33
.
Depi  lapli
Pa  vini  ak  van
Siyati  chovsouri
Chaje  mi  prizon
PAPER 33
As long as rain
marks no wind
signatures of bats
burden prison walls
. . .
Woudof Mile
Yo Ti Fanm Sezan Ki Kanpe
On ti fanm sezan
ki kanpe
kwen gran ri ak ri demirak
a onze diswa
lan yon to wob fatigue
On ti fanm sezan
ki kanpe kon yon I
anba on galeri
Li pa p’tann pesonn moun
Selman lakay li
manman-l grangou
prêt pou mouri
lit pito ret kanpe la
gwo onze diswa
lan fredi anba yon galeri
sou gran ri.
A SIXTEEN YEAR OLD GIRL STANDS
Sixteen year old girl
standing
corner of Miracle and Main
at eleven p.m.
in a faded dress
A sixteen year old girl
stands alone
under the arcade
Not waiting for the bus
Not waiting for anybody
at home her
starving mother is
about to die
But she’d rather be standing
here with the eleven
p.m. crowd in the cold
on Main Street.

.     .     .
Suze Baron
YO DI
Yo di
san kretyen
enrichi
late
Si sete vre
Si sete vret
mezanmi
ala diri
pitmi
ak mayi
ki ta genyen
la peyi
D’Ayiti

.
They say
human blood
enriches
soil
If that were true
If that were true
my friends
how rice
millet
and corn
would thrive
in
Haiti
. . .
Lenour Suprice
TI BO LANMOU                                                         LITTLE LOVE KISS
(Pou A-F.L.)                                                                        (For A-F.L.)
Soley kouchan                                                             Sunlight reclines
Ti bouch ou                                                                  your little mouth
K’ap pentire                                                                 paints my eyes with
Syel grenn je-m                                                           flecks of sky
Fe dan-m siret siret                                                    My sweet mango tender
Nan dan-w                                                                   between your teeth
Fe dan-w siret siret                                                    Your sweet mango tender
Nan dan-m                                                                   between mine
Fe mwen domi                                                             I fall asleep
Nan bra-w                                                                     in your arms
Fe ou domi                                                                    You fall asleep
Anba-m                                                                          down below me
.     .     .

Merete Mueller:

Creole Poetry from Haiti:
These are poems that I translated as part of a poetry project in 2005, as a student at Naropa University.
Despite not speaking the Creole language, I was inspired to explore the poetry of Haiti by my dear friend, Dominique, who is Haitian and also a writer. I first began reading Haitian poetry in an attempt to learn about the culture of a person whom I admire and care for, and ended up realizing how little I knew about the history of Haiti, despite my own country’s (U.S.A.) influence on its ups and downs.
I made a conscious choice to translate poetry originally written in Creole, rather than French, because Creole has long been the language of Haiti’s dis-empowered majority—less than 10% of the country can read and speak French, despite the fact that it was the country’s official language until 1961. For many writers in Haiti and in the Haitian diaspora, to write in Creole is a political statement, a conscious effort to include all Haitians, and not just an educated élite.
As I dug into the Creole language, word by word, I discovered for the first time that a language is actually a worldview.
Syntax and vocabulary are not only tools for communication, but for organizing and understanding the world that surrounds us. The moment that I really understood this was when I looked up the word “poverty” in my Creole-English dictionary and found that it was also the used to describe a “hollow tin can.” The power of this image is breathtaking, and one that belongs solely to Creole.
I decided to dig up these poems and share them online when I read an email from Dominique…She wrote that amidst the heartbreak of seeing the country that she loves so much in devastation (the 2010 earthquake), and her worry for family members still living there, she had been focusing on the beauty of the country, its history and culture:
“The most beautiful sight I remember ever seeing was in Haiti. And people associate Haiti with ugly, but I see beauty in its complicated history. I see beauty in what I know of Haiti, not what people think they know or read.” I believe that it is important for us to send our appreciation to the people of Haiti, for their accomplishments and artistic vitality, as well as our aid during difficult times. Let’s remember that it’s a country of life, and not just devastation.”
.     .     .

Les Phantoms avec King Kino_Harbourfront, Toronto_02 août 2015

Les Phantoms avec King Kino_Harbourfront, Toronto_02 août 2015

Chanteurs haïtiens du grand spectacle du groupe Les Phantoms_Festival Kompa Zouk Ontario 2015

Chanteurs haïtiens du grand spectacle du groupe Les Phantoms_Festival Kompa Zouk Ontario 2015

La joyeuse foule durant le spectacle-musicale “zouk” à Harbourfront, Toronto_02 août 2015

La joyeuse foule durant le spectacle-musicale “zouk” à Harbourfront, Toronto_02 août 2015

EMANYEL EJEN
WONGOL POEM
Pwezi Wongol
Pou Ayida
I.
Gendele m’rete
M’gade-ou Ayida
Loloj-mwen vire
Tet-ou gridap se vre
Men lannuit genle
Domi nan cheve-ou
Ayida o!
Soley galonnen
Nan tout plenn lakay
Timounn-yo manje grangou
Vant deboutonnen
Poban lannuit
Tonbe sou fey lavi
Lalin-nan tounen biva
Men nwase-a pews konpe!
Ayida o!
Kile jou-a va sevre?
Zonbi sige l’ale
Zetwal file tonbe
Zwazo leve chante
Nan veye kay Ayida
Zekle file pase
Zam rale tire
Zanset leve kanpe
Deblozay pete kay Ayida
I.
Sometimes I stop
I look at you Ayida
My head spins
Your hair may be kinky
but the night rests
in its tangles
Ayida o!
sunlight pours onto
each pity of our home
Children feasting on hunger
bellies unscrewed
Night fills a jar
collapses into life, paper thin
daydreams become blotters but
man, darkness is thick
Ayida o!
When will daylight attack?
Zombies struggle to die
Stars streak, fall
Birds wake, sing
Watch over the house, Ayida
Lightning shoots through
weapons drawn
Ancestors rise erect
Riots shake the house, Ayida
II.
Youn zetwal file tonbe
Fann fonten tet-mwen
Pakanpak
Youn loray gwonde tonbe
Nan mitan zantray-mwen
Tidife boule kale nan ke-m tou wouj
Ou met koupe-m
Rache-m jete-m
Ou met boule-m
Fe chabon ak mwen
Zwazo p’ap sispann
Fe nich nan rasin-mwen
Lespwa p’ap bouke
Fleri nan ke-m
Mwen se samba
Rasin-mwen pa gen tobout
II.
Star sharpens and falls
splits my forehead
temple to temple
Lightning burns
within my gut
Flames hatch in
my pounding heart
You can cut me off
uproot me, toss me away
You can burn me
into charcoal
Birds won’t quit
nesting in my roots
Hope doesn’t wither
but blossoms in me
I am a poet
my roots grow thick
III.
Le youn fledize blese
A dize tapan
Li mouri tetanus
Pa gen anyen nan sa
Le youn choublak senyen
San ko-l benyen ko-l
Wanganeges rele
Sa pa di anyen
Men le youn pye flanbwayan
Fe emoraji
Tout zwazo vole gage
Nan ekziltik y’al chante
Lot bo dlo y’al kriye
Lapenn sa k’rete deye
Van pote nouvel
Nouvel gaye
Zorey Ayida Konen
Li pa tande anyen

III.
When a ten o’clock flower is wounded
at ten o’clock sharp
It dies of tetanus
Nothing gained
When one hibiscus bleeds, its
body bathed in its own blood
hummingbirds cry out
but say nothing
Here, when one poinciania bush
hemorrhages, all the birds
scratch to leave the cockfight
In exile their singing fades
Across the water their weeping fades
Sorrow for those left behind
Wind brings and
scatters the news
Ayida’s ears ring
She hears nothing
IV.
Chak gout lannuit ki koule
Se youn tas kafe anme nan ke-nou
Nan je-nou lawouze koule
Detenn kouch poud
Nan machwa douvanjou
Malfini gagannen jou
Beke soley nan grenn je
Limye bite twa fwa
Anvan li trepase gran jounen
Tout kat libete-nou anba kod
Rev-nou mezire nan timamit
Silans-nou fele
Pasyans-nou kankannen sou nou
Men oumenm ki mezire node
Ki lonnen jipon-ou
Nan kat pwendino
Ki peze lanme nan balans-ou
Loray pete twa fwa nan patmen-ou
Le van kase kod
Ki mounn ki va koupe jaret-li
Le lanme souke jipon-l
Ki mounn ki va di-l san lizay
Le loray va bat kalinda-a
Ki mounn ki va leve danse
IV.
Each drop that sinks through the night
Is a cup of bitter coffee in our stomachs
Dew trickles from our eyes
streaks the gunpowder
that coats the jaws of dawn
Hawk strangles daylight
Pecks sunlight into pieces
Light flickers three times
Before the whole day dies
All four freedoms under arrest
Our dreams held in tin cans
Our silence breaks
Patience blisters among us
You watch for the storm
measuring out your hem
to the four directions
You weigh the ocean on scales
Thunder cracks three times in your palm
When wind breaks the law
Whose blade will gash its haunches?
When the ocean shakes its underskirt
Who will say it has no breeding?
When thunder comes beating the kalinda
Who will rise to dance?

.     .     .

Merete Mueller’s
Notes on “Wongol Poem”:
The Wongol is a form of poetry developed in Haiti during the 1960s.  Traditionally a poem of two to six lines, the Wongol conveys a brief message expressing deep discontent against the status-quo.  Wongols were meant to inspire dissent towards the government.
The Kalinda were the nocturnal dances performed before the Haitian Revolution, probably to conceal the outlawed practices of Voudun ceremonies.
The Zombie is a constant theme in Haitian literature and poetry.  Jean Zombi, aiding in the execution of all remaining French settlers after the Haitian Revolution, forced men to strip naked before having their stomachs slit open.  In Voudun, the zombie is a dead person resurrected through sacred ritual.  After being resurrected, the body has no will of its own, remaining under the control of whomever performed the ritual.  Figuratively, the zombie has come to represent an easily manipulated, apathetic person with little awareness of his or her surroundings.
In Rasin-mwen pa gen tobout, the last line of Part II, gen, which I have translated as ‘grow’, can also be translated as ‘earn’.  Tobout, ‘thick’ or ‘tough’, also means “prison cell”.  While one meaning of the line is “My roots grow thick”, Ejen is also saying, “My origins earn me a prison cell”.
.     .     .
Emanyel Ejen (born Emmanuel Eugène, in 1946) – pseudonym Manno Ejen – was forced to leave Haiti, but chose to return in 1986, after the end of the Duvalier régime.  Upon returning, he co-founded the weekly Creole newspaper Libete (Freedom) in Port-au-Prince, where he currently lives and serves on the newspaper’s editorial board.

Né à Cuba en 1946 de parents haïtiens, Emmanuel Eugène vivait à Montréal pour plus de trente ans. Il est ouvrier et poète. Sa poésie engage le meilleur de nous-mêmes : l’enfance, l’amour, l’espoir.

.     .     .

Jeanie Bogart Jourdain
Distance
.
Je marche pieds nus
déshabillée
dans les ruelles de ton coeur
tous les sentiers
me mènent à toi
là, je retrouve
mon lever de soleil
mes jeux de cache-cache
parler sans cesse
continuer d’avancer
ce que nous réserve l’avenir
mystère
décembre
le froid pénètre mon cerveau
Père Noël m’a oubliée
j’essaie de tendre la main
au-delà des frontières
pour que nos doigts
puissent se toucher
s’électriser
jusqu’au tressaillement
je t’envoie mon coeur
tu m’envoies le tien
ils restent suspendus
en cours de route
gelés par le froid
d’Amérique du nord
un verre de rhum
comme je les aime
un petit coup fil
au milieu de la nuit
quelques mots qui me glacent
qui me brûlent
qui ressuscitent mes sens
ma passion
mes désirs
mes rêves
mes sensations
mes vilaines pensées
une si longue distance
condamné notre cœur
de côté l’amour

.     .     .
Distans
.
M ap mache pye atè
toutouni nan riyèl kè w
tout santye
mennen m yon sèl kote
de pla men w
se la m jwenn
solèy leve m
sere liben m
pale pale
mache bouske pi devan
sa demen sere pou nou
se mistè
mwa d desanm
gen yon fredi k antre
jouk nan sèvo m
tonton nwèl bliye m
m lonje menm tout longè
eseye fè l janbe fwontyè
wè si pwent dwèt nou
te ka touche
pase kouran
fè san n mache
mwen voye kè m ba ou
ou voye pa w ban mwen
yo ret kwoke nan wout
fredi lamerik dinò
fè yo tounen glas
yon vè wonm
jan m renmen l la
yon ti kout fil
nan mitan lanwit
de twa ti mo
ki fè m frèt fè m cho
ki reveye dènye sans mwen
pasyon mwen
anvi mwen
rèv mwen
sansasyon mwen
panse malelve mwen
yon distans lan mitan nou
kè nou kondane
lanmou fè jeretyen
.     .     .
Joelle Constant
Toi
.
Ton visage
Reflet de ta beauté intérieure
Ton expression
Témoin de ton cœur d’écrivain
Tes lèvres
Porte-parole de tes amours non avouées
Tes mains
Messagers infatigables de ta tendresse
Tes yeux
Porteurs de tes désirs inassouvis
Ton corps
Aimant attirant le pôle opposé
. . .
Joelle Constant
Ton Franc Sourire
.
Ton franc sourire
Une source d’émotions
Qui ne peut tarir
Une invitation
Chargée de désirs
La représentation
D’une histoire à écrire
Une poignée de chansons
Entonnées en délire
L’annonce d’une saison
Qui tarde à venir
Ton franc sourire
L’image de ton nom
Que je me plais à redire

. . .
Joelle Constant
Le poète
On ne touche pas un poète
Avec des mains d’acier
On ne parle pas à un poète
Avec des mots vulgaires
On ne regarde pas un poète
Avec des yeux méchants
On ne sent pas un poète
Juste parce qu’il est présent
On n’écoute pas un poète
Avec des oreilles distraites
On ne goûte pas un poète
Comme on goûte l’homme naturel
Un poète, on le traite
Avec délicatesse
Un poète, on le touche
Avec des doigts d’artiste
En interpelant son art
Un poète, on lui parle
Avec révérence
Comme à une divinité
Un poète, on le regarde
Avec les yeux d’un peintre
Car il peint aussi ses mots
Dans sa pensée
Un poète, on le sent
Même absent
Car son œuvre le tient présent
Un poète, on l’écoute
Même si son message
Nous déroute
Un poète, on le goûte
Tout en dégustant
La saveur de ses vers
Un poète, on l’élève
Parce qu’il transcende
Et parce qu’il est
Un poète.
. . . . .
. . . . .


Amy Lowell, Charles Cros, João Teixeira: “Lilacs” / “Lilas”

Lilas en Toronto 1_mayo de 2015
Extracto de “Lilas” por Amy Lowell (poetisa estadounidense, 1874-1925)
Versión de Michael Toora (2011)
.
Lilacs / Lilas
False blue, / De un falso azul,
White, / Blancas,
Purple, / Moradas,
Colour of lilac, / De color lila,
You have forgotten your Eastern origin, / Habéis olvidado vuestro origen oriental,
The veiled women with eyes like panthers, / A las mujeres con velo y ojos de pantera,
The swollen, aggressive turbans of jeweled pashas. / A los hinchados y agresivos turbantes de enjoyados pachás.
Now you are a very decent flower,  / Ahora sois una flor muy decente,
A reticent flower, / Una flor reticente,
A curiously clear-cut, candid flower,  / Una flor curiosamente clara y candida,
Standing beside clean doorways, / De pie junto a  portales limpios,
Friendly to a house-cat and a pair of spectacles, / Amiga del gato doméstico, y de un par de anteojos,
Making poetry out of a bit of moonlight / Convirtiendo en poesía un cachito de luz de luna
And a hundred or two sharp blossoms. / Y  cien o doscientos flores estilosas.
Lilas en Toronto 2_mayo de 2015. . .
Charles Cros (poète français, 1842-1888)
Lilas
.
Ma maîtresse me fait des scènes.
Paradis fleuri de lilas
Se viens humer tes odeurs saines.
.
Les moribonds disent : Hélas !
Les vieux disent des mots obscènes
Pour couvrir le bruit de leurs glas.
.
Dans le bois de pins et de chênes
Les obus jettent leurs éclats.
Victoire ? Défaite ? Phalènes.
Pluie améthyste les lilas,
Sans souci d’ambitions vaines,
Offrent aux plus gueux leurs galas.
.
La mer, les montagnes, les plaines,
Tout est oublié. Je suis las,
Las de la bêtise et des haines.
.
Mais mon coeur renaît aux lilas.
. . .
João de Sousa Teixeira (Brasil)
Lilás (2011)
.
Que flor é esta, assim-assim,
com o nome da coloração?
Os lilases deste jardim,
cores ou flores, o que são?
.
Neste enigma aparente
entre o ser e o que assemelha,
as dúvidas ficam p’ra gente
e todo o mel para a abelha…
. . . . .

Lilas en Toronto 3_mayo de 2015

Patti Masterman (contemporary U.S. poet)
The Lilac Tree
.
One day a lavender sheen appeared
Just across the worn out fence,
And thus she met the Lilac bush,
And she was then possessed of it.
.
That fall, at its earthly altar,
She did her sacrifice;
The corpse of hare and linnet,
And the unlucky field mice.
.
Come spring, she reaped the harvest;
The blooms were heavy, strong:
The odour of fresh Lilacs
About the breeze were blown.
.
Twelve years she served the Lilac,
No matter what the weather,
And at its gnarly feet were laid
Remains of bone and feather.
.
The twelfth year came, and she was ill,
She dragged herself beneath its leaves.
That spring was the most splendid yet;
In brilliant blooms, the branches grieved.
.
The Lilac never bloomed again,
It shut its face for fear of sun,
And those who’d thought to steal a bloom
In spring, found always there was none.
. . .
Walt Whitman (1819-1892)
When Lilacs last in the dooryard bloom’d
(Excerpt)
.
Passing the visions, passing the night,
Passing, unloosing the hold of my comrades’ hands,
Passing the song of the hermit bird and the tallying song of my soul,
Victorious song, death’s outlet song, yet varying ever-altering song,
As low and wailing, yet clear the notes, rising and falling, flooding the night,
Sadly sinking and fainting, as warning and warning, and yet again bursting with joy,
Covering the earth and filling the spread of the heaven,
As that powerful psalm in the night I heard from recesses,
Passing, I leave thee lilac with heart-shaped leaves,
I leave thee there in the door-yard, blooming, returning with spring.
. . . . .

Paul Verlaine: “It rains in my heart”

lluvia de abril 2
Paul Verlaine (1844-1916)
Il pleure dans mon coeur
.
Il pleure dans mon coeur
Comme il pleut sur la ville;
Quelle est cette langueur
Qui pénètre mon coeur?
.
Ô bruit doux de la pluie
Par terre et sur les toits!
Pour un coeur qui s’ennuie,
Ô le chant de la pluie!
.
Il pleure sans raison
Dans ce coeur qui s’écoeure.
Quoi! nulle trahison ?…
Ce deuil est sans raison.
.
C’est bien la pire peine
De ne savoir pourquoi
Sans amour et sans haine
Mon coeur a tant de peine!

. . .
Paul Verlaine
Llora en mi corazón
(Traducción del francés al español: Carmen Morales y Claude DuBois)
.
Llora en mi corazón
como llueve en la ciudad;
¿qué languidez es ésa
que penetra en mi corazón?
.
¡Oh, ruido suave de la lluvia
en la tierra y en los tejados!
Para un corazón que se aburre
¡el canto de la lluvia!
.
Llueve sin razón
en este corazón que se revuelve.
¡Qué! ¿Ninguna traición?…
Ese luto es sin razón.
.
¡Es pues la peor pena
no saber por qué,
sin amor y sin odio,
mi corazón siente tanta pena!
. . .
Paul Verlaine
Chora em meu coração
(Tradução de Amélia Pais)
.
Chora em meu coração
Como chove na cidade:
Que lassidão é esta
Que invade meu coração?
.
Oh doce rumor da chuva
Na terra e nos telhados!
Num coração que se enfada
Oh o canto da chuva!
.
Chora sem razão
Neste coração exausto.
O quê! nenhuma traição ?…
Este luto é sem razão.
.
E é bem a dor maior
A de não saber porquê
Sem amor e sem rancor
Meu coração tanto dói!
. . .
Paul Verlaine (1844-1896)
It Rains in My Heart
.
It rains in my heart
As it rains on the town,
What languor so dark
That it soaks to my heart?
.
Oh, sweet sound of the rain
On the earth and the rooves!
For the dull heart again,
Oh, the song of the rain!
.
It rains for no reason
In this heart lacking heart.
What? And no treason?
It’s grief without reason!
.
By far the worst pain,
Without hatred or love,
Yet no way to explain
Why my heart feels such pain!

. . . . .


Feuilles d’Automne: Poésie / Autumn Leaves: French poems in translation

Feuilles dAutomne_octobre de 2014_Toronto

Louis Codet (1876-1914)
Papillons roux

.
Deux petits papillons roux
tourbillonnent, tourbillonnent
Deux petits papillons roux
tourbillonnent dans l’air doux
et tombe la feuille d’automne.
. . .
Red-headed butterflies
.
Two little redheaded butterflies, twisting and turning, swirling and whirling,
Two little redheaded butterflies, fluttering in the soft-sweet air
– and the leaves of Autumn fall.
. . .
Anne-Marie Chapouton (1939-2000)
Il pleut
.
Il pleut
Des feuilles jaunes,
Il pleut
Des feuilles rouges.
L’été va s’endormir,
Et l’hiver
Va venir
Sur la pointe
De ses souliers
Gelés.
. . .
It’s raining…
.
It’s raining yellow leaves,
it’s raining red.
Summer’s going to sleep now,
and Winter will come,
tiptoe-ing in frozen slippers.
. . .
Samivel (1907-1992)
Quand automne en saison revient
.
Quand automne en saison revient,
La forêt met sa robe rousse
Et les glands tombent sur la mousse
Où dansent en rond les lapins.
Les souris font de grands festins
Pendant que les champignons poussent.
Ah ! que la vie est douce, douce
Quand automne en saison revient.
. . .
When Autumn returns – in season…
.
When Autumn returns, in season,
The woods don a robe of red,
and acorns fall upon the moss
where rabbits dance ’round and around.
And mice make a great feast
as mushrooms push forth – and up.
Ah, how sweet life is
– when Autumn returns, in season!
. . .

Luce Fillol (née 1918…)
Feuille rousse, feuille folle
.
Feuille rousse, feuille folle
Tourne, tourne, tourne et vole !
Tu voltiges au vent léger
Comme un oiseau apeuré.
Feuille rousse, feuille folle !
Sur le chemin de l’école,
J’ai rempli tout mon panier
Des jolies feuilles du sentier.
Feuille rousse, feuille folle !
Dans le vent qui vole, vole,
J’ai cueilli pour mon cahier
La feuille rousse qui dansait.
. . .
Red leaf, crazy leaf
.
Red leaf, crazy leaf,
Turn, turn, turn and fly!
You flutter about in the slightest wind
like a skittish bird.
Red, crazy leaf – on the path to school,
I have filled my basket with pretty fallen leaves.
Red leaf, crazy – and a wind that flies!
I have gathered up to “press” in my notebook
those red-red dancing leaves.
. . .
Théophile Gautier (1811-1872)
La graine
.
Au clair de l’automne
Mon ami Pierrot ,
La petite feuille est morte ;
Ouvrez-lui la porte ;
Au clair de la laine
Est rangée sa graine.
Chut !
Fermez bien vos mains
Comme une boîte à bijoux ;
Il va pleuvoir jusqu’aux mois doux.
. . .

The Seed
.
In the clear light of Autumn
here’s my pal Pierrot,
and the little leaves are now dead;
Pierrot opens the door;
tidies up the seeds.
Hush!
Clasp shut your hands, like a jewel box;
the rain will come soon – and stay – until the sweet months return.

. . .
Raymond Richard
Le bel automne est revenu
.
À pas menus, menus,
Le bel automne est revenu
Dans le brouillard, sans qu’on s’en doute,
Il est venu par la grand’route
Habillé d’or et de carmin.
Et tout le long de son chemin,
Le vent bondit, les pommes roulent,
Il pleut des noix, les feuilles croulent.
Ne l’avez-vous pas reconnu ?
Le bel automne est revenu.
. . .
Beautiful Autumn’s back
.
On slender feet, with the slightest of steps,
comes Autumn, back again.
In a fog, yet there’s no doubt,
He came by the great wide highway.
Dressed in gold and crimson he is,
and the whole length of his path
are leaping winds and apples a-tumbling,
nuts raining down and leaves a-drooping.
Hey, haven’t you noticed?
Beautiful Autumn’s back!

Feuilles dAutomne numero 2_octobre de 2014_Toronto

Lucie Delarue-Mardrus (1874-1945)
L’automne
.
On voit tout le temps, en automne,
Quelque chose qui vous étonne,
C’est une branche, tout à coup,
Qui s’effeuille dans votre cou.
C’est un petit arbre tout rouge,
Un, d’une autre couleur encor,
Et puis, partout, ces feuilles d’or
Qui tombent sans que rien ne bouge.
Nous aimons bien cette saison,
Mais la nuit si tôt va descendre !
Retournons vite à la maison
Rôtir nos marrons dans la cendre.
. . .
Autumn
.
One sees it, every time in Autumn,
something that amazes:
like a branch that all of a sudden
lands on your tail. Or
a little red tree, and others of another colour,
whose leaves of gold fall while all else is still.
How we love this season,
yet Night comes straightaway;
Quick, get home and turn those roasting chestnuts in the coals!

. . .

Maurice Rollinat (1846-1903)
Paysage d’octobre
.
Les nuages sont revenus,
Et la treille qu’on a saignée
Tord ses longs bras maigres et nus
Sur la muraille renfrognée.
La brume a terni les blancheurs
Et cassé les fils de la vierge ;
Et le vol des martins-pêcheurs
Ne frissonne plus sur la berge.
Les arbres se sont rabougris,
La chaumière ferme sa porte,
Et le joli papillon gris
A fait place à la feuille morte.
Plus de nénuphars sur l’étang ;
L’herbe languit, l’insecte râle,
Et l’hirondelle, en sanglotant,
Disparaît à l’horizon pâle.
. . .
October landscape
.
Clouds have returned…
and the climbing vine that bled
now reaches its skinny naked arms
all over the scowling wall.
Mist has tarnished the purity of – has broken –
the children of the virgin.
And the flight of the kingfishers
no longer quivers the riverbank.
Trees get stunted and the cottage shuts its doors;
the pretty grey butterfly
touches down upon a dead leaf.
There are more waterlilies in the pond;
the grass languishes and insects gasp.
And the purple martin, sobbing,
vanishes into a washed-out horizon…

. . .

Paul Verlaine (1844-1896)
Chanson d’automne
.
Les sanglots longs
Des violons
De l’automne
Blessent mon coeur
D’une langueur
Monotone.
Tout suffocant
Et blême, quand
Sonne l’heure
Je me souviens
Des jours anciens
Et je pleure.
Et je m’en vais
Au vent mauvais
Qui m’emporte
Deçà, delà,
Pareil à la
Feuille morte.
. . .
Song of Autumn
.
The long sob of Autumn’s violins wounds me to the core
with a monotonous inertia.
Everything’s drab, suffocating.
The clock strikes, I remember days of yore
– and I cry.
And here I come, wrapped in a malicious wind
that carries me this way, that way, and beyond
– just like a dead leaf.

.
Traductions en anglais: Alexander Best

. . . . .


Navia Magloire: 4 poèmes de la poétesse haïtenne

Canaval des Fleri_A_07_2013

Tournure

Je ne veux plus rêver des hommes
Cheminant le vent des caraïbes
Je préfère imaginer leurs ombres
qui s’aventurent dans le jardin de ma conscience
Je me fais entremetteuse d’un monde connu
et celui de l’ inconnu
Avec eux, je suis ruine déshonorant mes
parterres de parfum, de naturel et de quiddité
Sans eux, je suis fortune d’imagination, de sourire
et de spontanéité
Je ne veux plus penser aux hommes
menaces pandémiques d’une société
asociale
désormais je les invente au coup
d’éclair de ma raison conditionnée
Je me fais paraphrase du réel et de l’irréel
Pour eux, je suis bonne chair, gourmet, désir
Loin d’eux, je suis pensée, divine et immortelle
Je ne veux plus parler des hommes
Je désire les créer dans des fibres d’amour
qui transcende le virtuel et peut-être
qu’un de ces matins apparaîtra l’homme
que j’ai rêvé.

Agapè

Combien j’ai envie de m’abandonner
à la prière amère de mes larmes
car j’habite un corps dont l’amour a déserté
les carrefours dès la jeunesse du matin
Sans amen je cherche l’abri de mon ombre
sans merci il me fuit
j’habite un corps désert
un corps fantôme
un corps liquide
un corps pétrifié
Combien hélas j’ai envie de marcher dans
la mémoire glissante de mes larmes
Car j’habite une ville fumée
depuis la traversée impersonnelle
de mon corps en transit
Sans relâche je furète sa vividité
Sans relâche il se tait
j’habite un corps évaporé
un corps fumant
un corps dilué
un corps périmé
Je suis poussé à voyager
les remous de mes larmes
car je cherche au participe passé
l’Agapè d’un corps inédit.

Canaval des Fleri B_07_2013Canaval des Fleri C_07_2013

Maux d’Eau

Il pleut des rivières dans ma tête
Mon île ne rêve plus
les voix du passé obnubilent son imaginaire

Il pleut des tempêtes dans ma tête
mon île a délaissé son rêve
ses troubadours décriés s’empoissent
dans la gabégie

Il pleut à verses dans ma tête
Mon île a gommé son rêve
les tambours de ses contes s’obstinent
dans l’amnésie

il pleut, il pleut des larmes dans ma tête
mon île ne rêve plus
la cohorte des dieux a déserté l’oraison
de ses rites

il pleut dans ma tête en eau
ses semences chaotiques ont perdu
leur impulsion
mon île est un immense vase
de pleurs
Elle a cessé de rêver, mon île !

Canaval des Fleri D_07_2013

Terre arc en ciel

Le tambour de Dahomay
s’est éteint à Vertières
son roulement subversif
travesti en furie
assassine ma terre Arc-en-ciel
je décèle dans un bourdonnement
un désir de rédemption
mais hélas !
Le tam-tam des Peuls
s’est immobilisé à la Citadelle
son souffle subversif
perverti en folie
dévoye l’esprit de la gente intellect
je découvre dans ce bourdonnement
un refrain de guérison
mais hélas !
Le son des cornes des Nagos
s’est tû à la Crête à Pierrot
son esprit subversif
annihilé par le tribalisme
obscurci la vision futuriste
de ma terre Arc-en-ciel
se dénoue dans ce bourdonnement
une aversion tribale
et
l’avenir se coagule.

Carnaval des Fleri numero 1_juillet 2014Carnaval des Fleri numero 2_juillet 2014

Navia Magloire est née au Cap Haïtien, une commune d’Haïti.  Elle a débuté sa scolarité de l’âge de 2 ans à Saint-Joseph de Cluny où elle a terminé ses études primaires et secondaires classiques.  Elle a complété des études universitaires en science de l’éducation et de psychologie a UJPM (Université Jean Price-Mars).  Durant un séjour aux Etats-Unis d’Amérique, elle a familiarisé elle-même avec la poésie d’Anthony Phelps, et plus tard de Saint-John Kauss, qui est devenue pour elle un exemple à suivre, et qui la pousse à considérer l’écriture comme un exutoire à sa revolte.

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Nos remerciements au site web Potomitan (pour les poèmes), et à CTV-Montréal (pour les photos)

6 photographies du Carnaval des Fleurs, Haïti.  Cette année le Carnaval se déroule du 27 au 29 juillet 2014.