Poemas hechos en el exilio: Luis Mario, Alberto Laucirica, Eyda T. Machín
Posted: June 25, 2016 Filed under: Alberto Laucirica, Eyda T. Machín, Luis Mario, Spanish | Tags: Poetas cubanos Comments Off on Poemas hechos en el exilio: Luis Mario, Alberto Laucirica, Eyda T. Machín
Luis Mario (nace 1935)
Soy…
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Si mis aguas se enturbian, sólo ella
percibe transparencias en mis aguas.
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Soy su pez volador, su flor de espliego,
su perenne latido de esperanza;
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un soldado de plomo, al que se aferran
sus bélicas tareas cotidianas.
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Soy el cachorro de sus inquietudes,
la mascota que es dueña de su casa;
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su techo en el fragor de la tormenta,
objetivo final de su atalaya.
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Soy el árbol sin frutos de su carne,
su tronco, sus raíces y sus ramas;
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su comunión en sábados de iglesia,
su domingo perpetuo en la semana.
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Soy su equilibrio, su bastón, su reto,
su espuria imperfección idealizada;
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su terca persistencia en la andadura,
el pedazo gemelo de su alma.
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Y lo dije una vez, y lo repito:
esta mujer me ama.
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Alberto Laucirica (nace 1936)
Ya nada me es extraño
.
La vida, en su vaivén inexorable,
ha marcado con piedras el camino
que has de seguir, de forma inevitable,
como mando, sublime, de tu sino.
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El mundo, con su loco desatino,
no ha de llorar el mal de tu congoja,
podrá herirte la daga del destino
sin hallar una mano que te acoja.
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Y en esa soledad, se nos antoja,
que somos como aquel triste payaso;
que mira como el árbol…su fracaso.
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Presiento que ya estoy en el ocaso,
llevando en mis espaldas la experiencia
que el tiempo, lentamente, paso a paso,
con dolor ha grabado en mi conciencia.
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El rostro de la vida es apariencia;
no existe una verdad insoslayable.
Yo conozco del mundo su indolencia,
y he visto a un inocente…ser culpable.
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Viví entre gente que con gesto amable,
te trata con el rostro del engaño,
cuando piensan que tú eres negociable
si logras ocupar un alto escaño.
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En el mundo, ya nada me es extraño,
pues he visto al más puro ser insano,
y he sentido en el alma todo el daño
que inflige la ambición del ser humano.
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¿Qué más puedo decir? Todo es en vano,
como es vana, en la guerra, la victoria,
todo el que muere llevará en la mano
el libro ensangrentado…de la historia.
. . .
Eyda T. Machín (nace 1945)
Las Manos
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En el misterio de unas manos sabias
se hundieron mis manos peregrinas
descubriendo en su calor humano
el murmullo de brisas cantarinas.
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Manos sinuosas que caminan lentas
por los parajes de las grutas mías,
manos preciosas que penetran quedas
en lo profundo de mi piel dormida.
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Manos de artista que crean universos
de mil colores y de fantasía,
manos que tejen ilusiones nuevas
con la rueca sutil de una caricia.
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Manos hacedoras de milagros,
manos capaces de dar vida,
manos que traen envuelto en sangre
el grito primario a la luz del día.
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Manos largas como el sueño
y el dolor de la partida,
manos fuertes como el trueno
en la espesura dormida.
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Manos que tejen cadenas
para engarzar sinfonías,
manos que vuelan distantes
tras la cima callada de una tristeza-niña.
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Manos blancas, manos recias,
manos quietas y dormidas,
manos dulces como el néctar
y amargas como la ira.
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Manos sensuales que estrujan mi cuerpo,
haciéndolo vibrar como una lira.
Manos de dedos largos y ondulantes
que extraen las gotas de mi piel vacía.
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Foto: © Jakota.de
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