John Brack y T.S. Eliot: pinturas + poemas

John Brack_Collins Street, 5 p.m._1955

John Brack_Two Typists_1954

T.S. Eliot (poeta anglo-estadounidense, 1888-1965)
Preludios 1-4 (1917)
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I

En los pasadizos, se establece la tarde del invierno
con olor a filete,
Las seis en punto.
Colillas de los días humeantes.
Y ahora un chaparrón
ventoso arremolina entre sus pies
los residuos mugrientos
de hojarasca marchita
y periódicos volados de solares vacíos.
Los chaparrones baten
persianas rotas, chimeneas,
y en la esquina de la calle
un solitario caballo de tiro piafa y bufa.

Y se encienden entonces las farolas.

II

La mañana recobra su conciencia
de los tenues y rancios
olores de cerveza que provienen
del serrín pisoteado en las calles
por todos esos pies
fangosos que se agolpan
en los madrugadores kioscos de café.

Con las otras mascaradas
que hace suyas el tiempo,
uno piensa en todas esas manos
que levantan persianas deslustradas
en un millar de cuartos de alquiler.

III

Arrojaste la manta de la cama,
te tumbaste de espaldas y esperaste,
adormilada, viste de qué modo la noche revelaba
el millar de sórdidas imágenes,
titilantes en el techo,
que constituían tu alma.
Y cuando el mundo entero volvió
y la luz se filtro sigilosa
por las contraventanas
y oíste a los gorriones en las cornisas,
tuviste una visión tal de la calle
que la calle difícilmente entiende;
sentada al borde de la cama, enrollaste
los bigudíes de tu pelo, o te masajeaste las plantas
amarillas de los pies
con las palmas sucias de tus manos.

IV

Su alma tensamente se alargaba
a través de los cielos
desvanecidos detrás de una manzana de edificios,
o bien con pies urgentes caminaba
a las cuatro, a las cinco y a las seis;
y cortos y cuadrados dedos
que rellenaban pipas de fumar,
periódicos vespertinos, y ojos
seguros de unas ciertas certidumbres,
la conciencia de una calle ennegrecida
impaciente por apropiarse del mundo,

Movido soy por quimeras que se enroscan
en torno a esas imágenes, y se adhieren a ellas:
la noción de algo infinitamente amable
que infinitamente sufre.

Pásate la mano por la boca, y ríe;
los mundos dan vueltas como ancianas mujeres
que recogen la leña en los derribos.
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Traducción de Felipe Benítez Reyes

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John Brack_The Bar_1954

John Brack_Portrait of a man drinking ale

John Brack_Nude with two chairs_1957

T.S. Eliot (Anglo-American poet, 1888-1965)
Preludes 1-4 (1917)
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I
The winter evening settles down
With smell of steaks in passageways.
Six o’clock.
The burnt-out ends of smoky days.
And now a gusty shower wraps
The grimy scraps
Of withered leaves about your feet
And newspapers from vacant lots;
The showers beat
On broken blinds and chimneypots,
And at the corner of the street
A lonely cab-horse steams and stamps.
And then the lighting of the lamps.
II
The morning comes to consciousness
Of faint stale smells of beer
From the sawdust-trampled street
With all its muddy feet that press
To early coffee-stands.

With the other masquerades
That times resumes,
One thinks of all the hands
That are raising dingy shades
In a thousand furnished rooms.
III
You tossed a blanket from the bed
You lay upon your back, and waited;
You dozed, and watched the night revealing
The thousand sordid images
Of which your soul was constituted;
They flickered against the ceiling.
And when all the world came back
And the light crept up between the shutters
And you heard the sparrows in the gutters,
You had such a vision of the street
As the street hardly understands;
Sitting along the bed’s edge, where
You curled the papers from your hair,
Or clasped the yellow soles of feet
In the palms of both soiled hands.
IV
His soul stretched tight across the skies
That fade behind a city block,
Or trampled by insistent feet
At four and five and six o’clock;
And short square fingers stuffing pipes,
And evening newspapers, and eyes
Assured of certain certainties,
The conscience of a blackened street
Impatient to assume the world.

I am moved by fancies that are curled
Around these images, and cling:
The notion of some infinitely gentle
Infinitely suffering thing.

Wipe your hand across your mouth, and laugh;
The worlds revolve like ancient women
Gathering fuel in vacant lots.

John Brack_Suburban Life 1

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John Brack (1920-1999) fue un pintor australiano, nacido en Melbourne. Registró con sus pinturas de los años 50 “El Sueño australiano” – y lo mostró en la luz deprimante del invierno melbournense. Su grande fuente poética: Los Preludios de T.S. Eliot.
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“Melburnian” Helen Bordeaux – from her Objects of Whimsy website, 2012:
“I’m not sure but when I was young I visited the National Gallery of Victoria in Melbourne and fell in love with a painting. I remember it being different from the other works. It was a streetscape holding a sea of faces. There was nothing pretty about the imagery; the faces of tobacco-stained complexions and haughty expressions were a dramatic contrast to the richly coloured landscape that surrounded it.
The painting was Collins St., 5 p.m., by John Brack (1920-1999).
Thirty years later I am living that painting – I live in Melbourne. Winter in Melbourne is just as Brack depicted: cold and grey, and there is a certain afternoon light unique to Melbourne that occurs when the sun shines behind thick grey clouds causing a tobacco-coloured hue to colour the sky and all that exists underneath it.
John Brack was a realist of the human condition, when post-War humans became the machine of industry, toiling fodder driving prosperity. How glad I am Brack documented these intriguing snapshots of ordinary life during the 1950s and 60s in Melbourne,  Australia.  This painting and other works of John Brack describe Melbourne’s character with imagery. They’re intriguing, with dark notes that keep a certain electric energy running through the streets and veins of those people who choose to live here !”

Editor’s note:  We have paired Brack’s paintings with Eliot’s poems because Brack once said in an interview that his reading of The Preludes had been the poetic inspiration for him to paint Collins St., 5 p.m.

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Melbourne Today…..

Poema para Epifanía: “El Viaje de los Reyes Magos” / Poem for Epiphany: “The Journey of The Magi”: T.S. Eliot

ZP_Ilustración por Edward McKnight Stauffer de la edición 1927 del poema_Edward McKnight Stauffer’s illustration for the original 1927 edition of Eliot’s poem

Thomas Stearns Eliot (T.S.Eliot) (1888-1965)

“El Viaje de los Reyes Magos” (1927)

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“Fue una partida fría, justamente
La época peor del año para un viaje,
Y un largo viaje como el nuestro:
Los caminos ruinosos y los climas punzantes,
La verdadera muerte del invierno.”
Y los camellos se llagaban,
Las patas lastimadas, refractarios,
Se echaban en la nieve derretida.
Sentíamos a veces la añoranza
De los palacios en verano
Sobre suaves laderas, las terrazas,
Y las chicas sedosas trayendo los refrescos.
Luego, los camelleros con sus protestas y blasfemias,
Que huían, o pedían licores y mujeres,
Y en la noche los fuegos se apagaban,
Y no encontrábamos refugios, y eran
Hostiles las ciudades, desconfiados los pueblos
Y las aldeas sucias, todos recargando los precios:
Fueron días difíciles. Al fin,
Preferimos viajar toda la noche,
Durmiendo a ratos,
Con las voces cantando en nuestro oído,
Diciéndonos que todo, todo era una locura.
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Luego, al alba, bajamos hasta un valle templado,
Húmedo, al pie de la línea de nieve, fragante de espesura,
Con un torrente y un molino de agua que batía la sombra con sus aspas,
Y tres árboles solos contra un cielo cercano.
Y un viejo caballo blanco huyó al galope sobre la pradera.
Después llegamos a una fonda que encima del dintel tenía hojas de parra,
Por una puerta abierta seis manos que jugaban a los dados por monedas de plata
Y unos pies que pateaban unos odres vacíos.
Pero no había información, y continuamos
Y así llegamos al anochecer, encontrando el lugar
En el momento justo… Fue (me podrían decir) satisfactorio.
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Todo esto fue hace mucho, lo recuerdo,
Y lo haría de nuevo, pero aclarando antes,
Esto aclarando,
Esto: ¿fuimos guiados
Durante todo ese camino para
Un Nacimiento o una Muerte?
Hubo, por cierto, un Nacimiento,
No hay dudas, lo pudimos comprobar.
Yo había visto nacimientos y muertes,
Pero había pensado que eran algo distinto;
Este otro Nacimiento para nosotros fue
Una agonía ardua y amarga, como la Muerte, nuestra muerte.
Regresamos así a nuestros países, a nuestros Reinos,
Pero ya no hubo paz para nosotros,
Aquí en los viejos usos, con un pueblo
De extraños aferrados a sus dioses.
Yo querría morir con otra muerte.

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© 1997 Versión de Pablo Anadón (poeta/traductor argentino)

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Thomas Stearns Eliot (T.S.Eliot) (1888-1965)

“The Journey Of The Magi” (1927)

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‘A cold coming we had of it,
Just the worst time of the year
For a journey, and such a long journey:
The ways deep and the weather sharp,
The very dead of winter.’
And the camels galled, sorefooted, refractory,
Lying down in the melting snow.
There were times we regretted
The summer palaces on slopes, the terraces,
And the silken girls bringing sherbet.
Then the camel men cursing and grumbling
and running away, and wanting their liquor and women,
And the night-fires going out, and the lack of shelters,
And the cities hostile and the towns unfriendly
And the villages dirty and charging high prices:
A hard time we had of it.
At the end we preferred to travel all night,
Sleeping in snatches,
With the voices singing in our ears, saying
That this was all folly.
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Then at dawn we came down to a temperate valley,
Wet, below the snow line, smelling of vegetation;
With a running stream and a water-mill beating the darkness,
And three trees on the low sky,
And an old white horse galloped away in the meadow.
Then we came to a tavern with vine-leaves over the lintel,
Six hands at an open door dicing for pieces of silver,
And feet kicking the empty wine-skins.
But there was no information, and so we continued
And arriving at evening, not a moment too soon
Finding the place; it was (you might say) satisfactory.
.
All this was a long time ago, I remember,
And I would do it again, but set down
This, set down
This: Were we led all that way for
Birth or Death? There was a Birth, certainly
We had evidence and no doubt. I had seen birth and death,
But had thought they were different; this Birth was
Hard and bitter agony for us, like Death, our death.
We returned to our places, these Kingdoms,
But no longer at ease here, in the old dispensation,
With an alien people clutching their gods.
I should be glad of another death.

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