Luis Rogelio Nogueras: “Canta” y “Pérdida del poema de amor llamado Niebla” / “Sing!” and “The loss of a love poem entitled Mist”
Posted: June 29, 2016 Filed under: English, Luis Rogelio Nogueras, Spanish, ZP Translator: Alexander Best | Tags: Cuban poets, Poetas cubanos Comments Off on Luis Rogelio Nogueras: “Canta” y “Pérdida del poema de amor llamado Niebla” / “Sing!” and “The loss of a love poem entitled Mist”
Luis Rogelio Nogueras (1944-1985)
Canta
.
Canta, amigo mío, la canción de mañana.
Mira el crepúsculo, escucha el viento
que barre la gran plaza asoleada donde
anoche nos reunimos para oír los más hermosos discursos.
Ven, canta una canción que se escuche en el confín del mundo;
una canción que sea al mismo tiempo
un canto de guerra y un canto de cuna,
un himno y un íntimo, delicado canto de amor.
Amigo mío, ven y canta el instante en que
la mañana más hermosa de la vida calienta las corazones;
canta al mar,
a la Revolución,
al rostro de esa muchacha que hunde los dedos en la tierra de tu alma
– y siembra una semilla.
Canta a la noche y canta a los martillos
que cuando amanece
comienzan a golpear el hierro al rojo vivo
para moldearlo a nuestra imagen y semejanza.
Canta al coraje,
al álgebra,
al amor,
al trabajo,
a la dialéctica.
Firma todas las libretas escolares
y endurece tus manos
hombro con hombro
con el fuego.
Escribe el verso de este tiempo, amigo mío,
para que seas un poco el humo que anuncia en lo distante
las grandes siderurgias,
los grandes complejos industriales,
los grandes incendios.
. . .
Luis Rogelio Nogueras (1944-1985)
Sing!
.
Sing, my friend, the song of tomorrow!
Look at the dawn, hear how the wind
sweeps across the grand sunny plaza where
last evening we gathered together to hear the most beautiful speeches.
Come and sing a song that may be heard to the outer limits of this earth;
a song that may be all at once
a song of war, a lullaby,
a hymn and an intimate, a delicate, love song!
My friend, come and sing this moment in which
life’s most beautiful tomorrow warms the heart;
sing to the sea,
and to The Revolution,
and to the face of that girl whose fingers delve into the earth of your soul,
there to plant a seed.
Sing to night, sing to the hammers
that start striking red-hot iron at dawn,
molding it to a resemblance of ourselves.
Sing to courage,
to algebra,
to love,
to work,
to dialectics: the battle of words!
Finish with / sign off from your scholastic notebooks
and, shoulder to shoulder / side by side,
harden your hands to the fire!
Write poetry about this time, my friend,
so that you might be but a curl of vapour announcing, far off,
the big iron foundries,
the great industrial complexes,
the grand conflagrations!
. . .
Pérdida del poema de amor llamado “Niebla”
(para Luis Marré)
.
Ayer he escrito un poema magnífico
lástima
lo he perdido no sé dónde
ahora no puedo recordarlo
pero era estupendo
decía más o menos
que estaba enamorado
claro lo decía de otra forma
ya les digo era excelente
pero ella amaba a otro
y entonces venía una parte
realmente bella donde hablaba de
los árboles el viento y luego
más adelante explicaba algo acerca de la muerte
naturalmente no decía muerte decía
oscura garra o algo así
y luego venían unos verso extraordinarios
y hacia el final
contaba cómo me había ido caminando
por una calle desierta
convencido de que la vida comienza de nuevo
en cualquier esquina
por supuesto no decía esa cursilería
era bueno el poema
lástima de pérdida
lástima de memoria.
. . .
The loss of a love poem entitled “Mist”
(for Luis Marré)
.
Yesterday I wrote a magnificent poem;
(pity, I’ve lost it – don’t know where.)
Now I can’t recall it;
but it was superb.
It was saying, more or less,
that I was in love;
it said it, of course, in another way;
I’m telling you now, it was excellent!
But she was in love with another man…
And then came the really beautiful part
all about the trees and the wind –
and further along it explained something about death
(it didn’t say death – naturally – it said the dark talon or something to that effect).
And later came some extraordinary verses,
and approaching the ending
it recounted how I’d walked along the empty street,
convinced that my life could begin anew – on whichever street corner.
It didn’t put it in such a cheesy, affected way (of course);
it was a good poem.
A pity, that loss.
Pitiful memory.
. . . . .
Nancy Morejón: Amor y la jaula feroz
Posted: June 29, 2016 Filed under: Nancy Morejón, Spanish | Tags: Poetas cubanos Comments Off on Nancy Morejón: Amor y la jaula feroz
Denis Nuñez Rodríguez_nace 1967: Derrumbe parcial_Grafito sobre cartulina
Nancy Morejón (nace 1944)
A un muchacho
.
Entre la espuma y la marea
se levanta su espalda
cuando la tarde ya
iba cayendo sola.
.
Tuve sus ojos negros, como hierbas,
entre las conchas brunas del Pacífico.
.
Tuve sus labios finos
como una sal hervida en las arenas.
.
Tuve, en fin, su barbilla de incienso
bajo el sol.
.
Un muchacho del mundo sobre mí
y los cantares de la Biblia
modelaron sus piernas, sus tobillos
y las uvas del sexo
y los himnos pluviales que nacen de su boca
envolviéndonos sí como a dos nautas
enlazados al velamen incierto del amor.
.
Entre sus brazos, vivo.
Entre sus brazos duros quise morir
como un ave mojada.
. . .
ArdidA
.
Si vienes, iré cortando los caminos
que nos dejaron
la pesadumbre y la distancia.
Todos creerán que iré también
a colocarme en el rincón
de los sollozos y escribir un poema
a la esperanza del amor.
Nunca sabrán que eché a volar
hace ya tiempo
y que tú no me alcanzas.
. . .
Jaula feroz
.
Viniste.
Te empujaron las olas hacia mí.
Llegabas
como un pájaro amigo
recién salido de su jaula feroz.
La arena blanca es tuya
cuando deambulas
hacia el camino principal del amor.
. . . . .
Poetas cubanos [nacidos en Holguín] escriben del Amor
Posted: June 28, 2016 Filed under: Alberto Rocasolano, Albis Torres, Alejandro Fonseca, Delfín Prats, Lalita Curbelo Barberán, Magaly Sánchez, Mayda Pérez Gallego, Renael González, Spanish | Tags: Poetas cubanos Comments Off on Poetas cubanos [nacidos en Holguín] escriben del Amor
Carlos Luna: The Lovers_Los Amantes
.
Lalita Curbelo Barberán (nace 1930)
Del amor
.
Tanto se ha amado ya, y aún queda tanto
por amar
que puedo
largamente estirarme hasta el momento
de tus ojos perpetuamente abiertos.
Tanto se ha dado ya y aún queda tanto
por dar
en esta hora en que el amor es tu voz
o tus cabellos.
.
Por eso es que aprendemos los silencios
y las manos se encuentran.
Mañana quizás queden en la tierra
nuestros huesos deshechos
pero ahora se ama todavía
y la esperanza rompe toda niebla.
. . .
Ven, amor
.
Ven amor, acomete contra mi
cuerpo que te espera,
bésame dulce como si bebieras
todo el amor que te nombre
en todos los momentos.
Que cada día el amor sea más
generoso y hondo,
más arrojado y de relámpago
de fuego.
Ven amor, vamos a morir de la
agonía de amarnos.
Deshójame como tú quieras.
Ámame.
Que cada día continuemos
en este amarnos mucho
y que caiga mi amor
hasta tu vida.
Ven amor, transítame
y enférmame de ternura
y fuego.
. . .
Alberto Rocasolano (nace 1932)
Yo te conozco, amor
.
Si del amor se trata, no es suficiente un sol para hacer todo el recuerdo y sellar la promesa de otro inicio; un mismo sábado no basta para darle a los pájaros su nombre y suscitar el júbilo del aire, del frescor que bordea cada hoja, donde la luz revive y ramifica cada sonido muerto y húmedamente se atropellan las palabras: las elegidas para hablar en el crepúsculo cuando la tarde desperdicia el oro con que podríamos comprar la eternidad.
.
La vida exige y no perdona, suele aceptar a veces, permite que se posen nuestros ojos sobre su carne más variable, ávida de que se cumplan los deseos, que se desboquen los instintos, que extrañamente dependamos del envío de la luna cuando el caballo con su olfato despierta una leyenda y uno ventea los huesos de la sombra o desconfía de sí mismo, o quiere conocer y no pregunta y sorpresivamente mira con recelo a la inicial que fue situada en el final y siempre se hizo tarde su llegada.
.
Porque en amor no hay letras para el fin, sólo esa parte azul que puede más que la ceniza y que, aun trizada, alienta, permanece, entra en el lance doblemente largo de ser y desnacer, de dar la muerte para hacer la vida…¡Yo te conozco, amor, y tengo miedo!
. . .
Magaly Sánchez (nace 1940)
Mujer que espera en el parque
.
Él no vendrá.
La cita era a la hora del sol
y de los niños en el parque;
y ya la noche no deja ver
el rostro de la estatua.
.
Pero ella no parece esperar
sino que mira
el silencioso crecer de los rosales
sino que palpa
la soledumbre del lugar.
.
Tiene, eso sí,
un ligero temblor en las manos
(apenas perceptible)
y una atolondrada manera de fumar
que la denuncia.
. . .
Confusión
.
No fueron de los que más se amaron.
Se compadecieron simplemente uno de otro
porque sabían que la vida resplandecía a veces
pero también que daba duros golpes
hasta en las espaldas más inocentes.
Planearon el porvenir como un pacto,
un apasionante episodio
en el que si uno caía el otro le tendería las manos.
Eran cobardes, sí, pero bondadosos,
y creyeron firmamente que aquello era el amor.
. . .
Entre las horas
.
Ella está entre las horas frente al mar, y llueve.
Un hombre joven le hace señas para que comparta su mesa –
unas cervezas, una conversación a elegir.
Después, una aventura junto al puerto;
esto as así. Y ella ve grandes pájaros sobre el mar,
barcos neblinosos andando lento,
un nombre muy querido nevegando en las aguas…
hasta que alguien dice su nombre en voz alta
– y ya no sueña.
. . .
Se olvida de mí
.
Se olvida de mí;
le sabe mejor el aire lejos de mi sombra.
Le fatigan los sueños que me cargo:
el poco apego por mi nombre,
mi amor por lo otros,
mi seguridad (dice que incongruente) en el futuro.
Pide cartas de trinfo sobre la mesa,
que no pronuncie más palabras,
que amarren a la lucha y la fatiga,
y atraviese el tremendo mar de la Revolución
en barca de oro, y abanicándome:
Quiere que me muera y que me pierda.
. . .
Renael González (nace 1944)
Fotos, cartas, papeles
.
Aquí están, amor mío, como en mieles
que el tiempor sin piedad no ha corrompido,
tus palabras de luz y de sonido
dormidas en la piel de estos papeles.
.
Aunque ya no eres tú
– dejo que vueles hacia el país brumoso del olvido –
un viento sin edad vuelve a mi oído
con tu risa de alegres cascabeles.
.
Si un ermitaño del amor he sido
o en cada primavera he florecido
o es mi corona espinas o laureles,
.
yo no lo sé, mas, digo, convencido,
que hasta en la luz de un nuevo amor vestido,
por la sombra que dejas, aún me dueles.
. . .
Delfín Prats (nace 1945)
Pero en el viento su rumor llegaba
.
Ámala,
pero ámala como si todo hubiese concluido y pasado,
como si desde el futuro más remoto
recordaras el vino de tus mejores años:
el verano de mil novecientos ochenta
el catorce de abril
cuando fue tuya
en un hotel cercano del mar
cuyas ventanas no daban al mar
pero en el viento su rumor llegaba
y ella venía a ti como una ola
muriendo a las orillas de tu cuerpo.
. . .
Albis Torres (nace 1947)
Hay gentes tan desgraciadas…
.
Ella fue la mujer a quien quiso
y traerla a casa, la primera alegría de su vida.
Hacía gallinas de papel.
Las hacía como si nada
conversando, pensando.
Él miraba moverse aquellas manos tan queridas
y sacar de la nada alas, crestas
y una cola que hacía agitarse y crujir
al ave imaginaria.
.
Todo parecía tan simple.
.
Cuando ella se fue
trató muchas veces de repetir el milagro
dobló y desdobló papeles, tal vez pensando
que si daba sólo con una de aquellas pajaritas
regresaría atraída por el conjuro.
.
Parecía tan simple.
.
Su último intento fue a dar al cesto de la basura
reducido a una triste bolita de papel.
.
Fue entonces que entendió que su mujer
estaba hecha de muchos dobleces,
de un mecanismo mudo que la hacía aletear
sin una idea exacta de vuelo.
Intento mecánico de ganar altura
siempre que se le tirara con buen tino de la cola.
Y la olvidó para siempre.
. . .
Ciencia ficción
.
Y si llegara un hombre verde
y si llegara un hombre verde
y si llegara un hombre verde o azul
en una nave.
Y se llegara.
.
Qué diría de mí, tan despeinada
sin adornos ni gracia.
Qué diría de todos por mi culpa.
. . .
Mamá está en el balcón
.
Una vez estuve enamorada.
Era un muchacho dulce,
tenía las orejas pálidas y llenas
de unas pecas que me provocaban erizamientos.
Entonces también yo era adolescente.
.
De esto hace mucho tiempo.
Su rostro no aparece
en los rasgos de mis hijos.
Su foto no está en el álbum familiar
y nadie lo recuerda en la mesa.
No hay una sola taza
en la que haya puesto sus labios.
No obstante
cuando los míos se acomodan
frente al televisor
acude a la baranda
y sus manos
rozan con un poco de horror las mías
que ya no son hermosas.
. . .
Mayda Pérez Gallego (nace 1948)
Santiago
.
Recuerdo mis diecinueve de Santiago
y becas de peñas
café bien fuerte en la Isabelica,
pero también Santiago
el de los callejones húmedos y la poesía del mar.
A solas contigo, compañero,
en la barbacoa que a nuestro gusto arreglamos
llena de affiches, consignas,
fotos y escritos del Che
catre en el que apenas cabíamos, pero sobraba,
para que me leyeras a Otto René
Vallejo
Neruda
para que aprendiéramos a conocernos y
hacer el amor
sin reglas ni recetas
herirnos y llenar de lágrimas la almohada y luego
besos
firmar la paz o la tregua
y por fin
en el vientre
la patadita risueña del hijo.
. . .
Certidumbre
.
Lo sabía:
dos iniciales menos
y otro amor engavetado.
. . .
Ahora y hasta
.
Quiero que esté conmigo ahora que llueve.
Abrazarte hasta mañana, pasado, un ratico.
Abrazarte tan ola que te irrites
Tan sol que te ardas
Tan guerra que te rindas.
Quiero que estés conmigo ahora y no tan simple.
Hasta el cansancio agradecido y el cigarro
Hasta la cama revuelta y mi voz después en calma:
Hasta otra lluvia, amor.
. . .
Alejandro Fonseca (nace 1954)
Poema para María
.
Cuando más segura quien la tiene,
tiene humo, polvo, nada…(Lope de Vega)
.
Todo fue fácil al comienzo en aquella habitación;
éramos alegres animales que buscaban su fondo.
En medio del calor de los meses
perdimos el miedo de poseernos.
Había una piel para tocar mi cuerpo,
un sitio seguro donde discurrir los días
y yo conforme con tu aliento y tú con el mío,
olvidamos ciertas privaciones.
Pero al final de todo fue en vano;
el amor quedó suspenso como un punto de humo,
imposible de compartir.
. . .
Bajo un cielo tan amplio
.
Después de haber amado el paisaje claro de un cuerpo,
de abandonar el deseo en las extensiones largas de sus muslos,
después que ha partido hacia una dirección inexacta,
qué nos puede proporcionar la noche
y en el cuál de sus tantos espacios
encontraremos el ansia pasada,
si a esta hora sólo quedan los ruidos incoherentes de la ciudad
y el rumbo casi estricto de las calles
conduciéndonos a la casa;
a la casa siempre enclavada en un verano sigiloso
donde las plantas transpiran y su quietud asusta.
.
La oscuridad no contiene un pájaro dorado
ni un ademán azul y alegre creciendo ante nosotros.
Únicamente se reciben las mansas,
las difusas imágenes en los contornos,
en este inmenso vacío
en el que no habrá de nuevo el paisaje claro de un cuerpo
a pesar de estar, de habitar bajo un cielo tan amplio.
. . . . .
Manuel Villanueva Martínez / Miguel Barnet / Belkis Cuza Malé: poemas
Posted: June 25, 2016 Filed under: Belkis Cuza Malé, Manuel Villanueva Martínez, Miguel Barnet, Spanish | Tags: Poetas cubanos Comments Off on Manuel Villanueva Martínez / Miguel Barnet / Belkis Cuza Malé: poemas
Manuel Villanueva Martínez (nace 1939)
El gato del pozo
.
Al repote pote pote…..
Los poetas de mi Patria
ya firmaron la sentencia,
un gato cayó en un pozo,
quieren sangre, quieren hiel.
.
Al repote pote pan…..
Los artistas de mi Patria,
los cantantes y pintores
tienen arena en los ojos,
tienen miedo, tienen sal.
.
Y la gallinita ciega…..
también se cayó en el pozo,
en un pozo con Fidel.
.
Todos firmaron, señor,
firmaron en blanco y negro,
en un pozo muy profundo,
firmaron entre barrotes
la muerte y el paredón.
.
Los artistas de mi Patria
van a contar una historia
con el lago de los cisnes,
quieren cárcel al final.
.
Pero y las tripas del gato…..
las tripas se hicieron pan
al repote pote pote
todos vamos a llorar.
. . .
Miguel Barnet (nace 1940)
Con pies de gato
.
El viento ha quemado mi pelo,
el viento frío, arrasador.
Con pies de gato camino en lo oscuro.
Cautelosamente, como una fiera prevenida,
me acerco a tu corazón;
el olfato y la noche son mi brújala.
Como no sabes que existo te expones
al deseamparo y al susto.
Después de todo eres más frágil
que el estambre
y no sabes huir.
Entre tú y yo se cierne sólo la lluvia
que espejea tus brazos.
No puedes verme porque voy cubierto de árboles.
La noche, pródiga de mis sueños, me juega de nuevo
una mala pasada.
Feroz, bebo de tu desnudez hasta que mis labios
se sequen o se olviden.
Ojalá que una flecha te atraviese el corazón
para rehacerte a mi imagen, para resucitarte.
No culpo a la noche de tu aparición
sino a sus duendes.
. . .
Belkis Cuza Malé (nace 1942)
Crítica a la razón impura
.
Abre la puerta de su casa y entra
como un desconocido,
como si penetrara en el mundo
por la puerta de atrás.
En las paredes navega el barco
que grabó su hija,
la cuenta de la lavandería
cuelga del palo mayor.
Sus vecinos han decidido casarse hoy
y pedirle por un rato los muebles.
Entra en su casa y comienza a escribir,
necesita arreglar el mundo de algún modo,
crear un hombre para ella,
una niñera para su hija
y un poco de vida para los gatos que no tiene.
Ella empieza a escribir,
como si estuviera delante de un jurado,
saca sus heroínas de papel,
porque ella es una muchacha que vive sola,
que duerme sola,
que baila sola.
.
Ella es la muchacha
que ustedes necesitan destruir
para sentirse más firmes.
. . . . .
Poemas hechos en el exilio: Luis Mario, Alberto Laucirica, Eyda T. Machín
Posted: June 25, 2016 Filed under: Alberto Laucirica, Eyda T. Machín, Luis Mario, Spanish | Tags: Poetas cubanos Comments Off on Poemas hechos en el exilio: Luis Mario, Alberto Laucirica, Eyda T. Machín
Luis Mario (nace 1935)
Soy…
.
Si mis aguas se enturbian, sólo ella
percibe transparencias en mis aguas.
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Soy su pez volador, su flor de espliego,
su perenne latido de esperanza;
.
un soldado de plomo, al que se aferran
sus bélicas tareas cotidianas.
.
Soy el cachorro de sus inquietudes,
la mascota que es dueña de su casa;
.
su techo en el fragor de la tormenta,
objetivo final de su atalaya.
.
Soy el árbol sin frutos de su carne,
su tronco, sus raíces y sus ramas;
.
su comunión en sábados de iglesia,
su domingo perpetuo en la semana.
.
Soy su equilibrio, su bastón, su reto,
su espuria imperfección idealizada;
.
su terca persistencia en la andadura,
el pedazo gemelo de su alma.
.
Y lo dije una vez, y lo repito:
esta mujer me ama.
. . .
Alberto Laucirica (nace 1936)
Ya nada me es extraño
.
La vida, en su vaivén inexorable,
ha marcado con piedras el camino
que has de seguir, de forma inevitable,
como mando, sublime, de tu sino.
.
El mundo, con su loco desatino,
no ha de llorar el mal de tu congoja,
podrá herirte la daga del destino
sin hallar una mano que te acoja.
.
Y en esa soledad, se nos antoja,
que somos como aquel triste payaso;
que mira como el árbol…su fracaso.
.
Presiento que ya estoy en el ocaso,
llevando en mis espaldas la experiencia
que el tiempo, lentamente, paso a paso,
con dolor ha grabado en mi conciencia.
.
El rostro de la vida es apariencia;
no existe una verdad insoslayable.
Yo conozco del mundo su indolencia,
y he visto a un inocente…ser culpable.
.
Viví entre gente que con gesto amable,
te trata con el rostro del engaño,
cuando piensan que tú eres negociable
si logras ocupar un alto escaño.
.
En el mundo, ya nada me es extraño,
pues he visto al más puro ser insano,
y he sentido en el alma todo el daño
que inflige la ambición del ser humano.
.
¿Qué más puedo decir? Todo es en vano,
como es vana, en la guerra, la victoria,
todo el que muere llevará en la mano
el libro ensangrentado…de la historia.
. . .
Eyda T. Machín (nace 1945)
Las Manos
.
En el misterio de unas manos sabias
se hundieron mis manos peregrinas
descubriendo en su calor humano
el murmullo de brisas cantarinas.
.
Manos sinuosas que caminan lentas
por los parajes de las grutas mías,
manos preciosas que penetran quedas
en lo profundo de mi piel dormida.
.
Manos de artista que crean universos
de mil colores y de fantasía,
manos que tejen ilusiones nuevas
con la rueca sutil de una caricia.
.
Manos hacedoras de milagros,
manos capaces de dar vida,
manos que traen envuelto en sangre
el grito primario a la luz del día.
.
Manos largas como el sueño
y el dolor de la partida,
manos fuertes como el trueno
en la espesura dormida.
.
Manos que tejen cadenas
para engarzar sinfonías,
manos que vuelan distantes
tras la cima callada de una tristeza-niña.
.
Manos blancas, manos recias,
manos quietas y dormidas,
manos dulces como el néctar
y amargas como la ira.
.
Manos sensuales que estrujan mi cuerpo,
haciéndolo vibrar como una lira.
Manos de dedos largos y ondulantes
que extraen las gotas de mi piel vacía.
. . .
Foto: © Jakota.de
. . . . .
Herminia D. Ibaceta: “Recuento” y “Todo el mundo calla”
Posted: June 24, 2016 Filed under: Herminia D. Ibaceta, Spanish | Tags: Poetas cubanos Comments Off on Herminia D. Ibaceta: “Recuento” y “Todo el mundo calla”
Herminia D. Ibaceta (nace 1933)
Recuento
.
A solas está el hombre,
perdida la mirada en el sendero,
hablándole a su yo, frente a la vida,
en ventanas del tiempo.
Alejó la riente primavera
su carroza de múltiples destellos,
llevándose la luz de los trigales,
los aromas, los trinos y los sueños.
Las copas de los árboles vistieron
en ropaje otoñal tintes inciertos,
las ansias imprecisas se encontraron
del triste pensador en el recuento.
Revoló la hojarasca sorprendida,
rostros marchitos al compás del viento…
efímeros colores y vivencias
por las desiertas rutas del regreso.
Los árboles desnudos se quedaron
al implacable tránsito del cierzo
mirando como el hombre en la ventana
descender albos lirios del invierno,
cubrir la tierra que encendió verano
en ardoroso y germinante fuego;
blanquear las sienes que en pasadas horas
pobló la juventud de los cabellos.
La esperanza marchó…
para él no existirá otra primavera
sólo aquellas que emprendan confundidos
eterna comunión, su yo y la tierra.
. . .
Todo el mundo calla
.
Todo el mundo escucha, todo el mundo sabe,
todo el mundo acepta, todo el mundo calla,
y yo me consumo, ceniza en la brasa,
cada vez más isla, cada vez más triste, cada vez más alba.
El tiempo me cruza sordo,
y se me escapa en dedos salobres y sangre en resaca.
El astro se aculta,
rebeldes los sueños se apartan
dejándome seca la flor en la entraña.
Todo el mundo sabe, todo el mundo calla…
El odio retoña,
los yugos entallan silencios al labio, distancias al alma.
Mi suelo agoniza,
en rudos embates se quiebran mis alas
y siento crecerme la desesperanza
cada vez más honda, cada vez más cruda, cada vez más larga.
Todo el mundo sabe, todo el mundo calla…
Giran en redondo las tierras hermanas,
para defenderme, ni una voz se alza,
se han quedado mudas todas las gargantas.
Trienta y tres inviernos…
y no queda espacio para la ignorancia.
Todo el mundo escucha, todo el mundo sabe,
todo el mundo acepta, todo el mundo calla.
Y yo sigo ardiendo, ceniza en la fragua,
cada vez más sola, cada vez más lejos,
cada vez más Patria.
. . . . .
Marta Padilla: tres poemas por un poeta del exilio
Posted: June 24, 2016 Filed under: Marta Padilla, Spanish | Tags: Poetas cubanos Comments Off on Marta Padilla: tres poemas por un poeta del exilio
Marta Padilla (1928-2004)
Llamadlo a secas, Hombre
.
Acorralado ha sido,
Mutilado en sus vísperas
En su niñez de ayer transfigurado
– Llamadlo a secas, hombre.
Su infancia era mi infancia
Sus tataguas y gatas en el techo,
De la angustía
Eran también las nuestras
– Llamadlo a secas, hombre.
¿Quién nos tomó de pronto la palabra
Conque andaba la sangre entre nativos?
¿Quién la saqueó de frutas y veleros
Y objetos desiguales de la vida?
¿Quién la violó
A la vista del cielo,
Frente al testigo oscuro y sorprendido?
Ay, ¿quién,
Quién lo llama a secas, hombre?
. . .
Gatillo
.
Casi a la hora de abrigar la casa
hay vocablos noctámbulos
seduciendo una vida que responde
a las tácticas nómadas del fuego.
.
(pasa el vivir, nombrándola)
.
cubana, antigua, marginal, poeta,
criatura sin otra criatura.
¿y qué?
. . .
El hijo que falta
(para Alex)
.
Viene a verme. Nos vemos.
Recorre la distancia inexistente
y espera en el umbral,
quieto, inquietante.
.
Forma creada, llega,
en su intocable realidad,
imaginada margen que lo aprende.
.
Me llama y me responde.
.
Da un paso más y paso a su espesura.
Ya damos con la esencia impenetrable,
restauramos el eco transitado
para poner en órbita la ausencia.
.
La cercanía es hoy un cielo abierto
poco nos queda por hacer del tiempo.
.
La esperanza y la nada nos subrayan.
. . . . .
Fayad Jamís: “At times” and “For this freedom” / “A veces” y “Por esta libertad”
Posted: June 22, 2016 Filed under: English, Fayad Jamís, Spanish, ZP Translator: Alexander Best | Tags: Cuban poets, Poetas cubanos Comments Off on Fayad Jamís: “At times” and “For this freedom” / “A veces” y “Por esta libertad”
Fayad Jamis: Poema gráfico_1971
Fayad Jamís (1930-1988)
A veces
.
A veces,
en el silencio del pasillo, algo salta,
rompe alguien algún viejo nombre.
La mosca enloquecida cruza zumbando, ardiendo,
lejos de la telaraña luminosa.
Esto es así, tan solo, pero tan lleno de sorpresas.
Caserón de fantasmas sin hijos, en que el polvo
hace nuevas ventanas, nuevos muebles y danzas.
No, tú no lo conoces, tú no me has visto mucho las pupilas
y por eso te llenas de lágrimas.
Escúchame:
mi casa no se fuga; está lejos siempre.
Por estas escaleras se sube hasta lo negro.
Uno no se cansa de subirlas y jadeando se duerme
sin saber ni los días, ni la fiebre, ni el ruido inmenso
de la ciudad que hierve al fondo.
A veces,
en el silencio del pasillo, alguien nace de pronto,
alguien que toca en la puerta sin número y que llama.
No, tú no has estado aquí jamás. No, tú no vengas.
Mi palabra es abrir, pero es que casi siempre
ando de viaje.
. . .
Fayad Jamís (1930-1988)
At times
.
At times,
in the silence of the corridor,
something leaps up,
someone breaks apart an old name.
The ‘loco’ fly, made mad, buzzes by,
far from the gleaming spiderweb.
Being all alone this is how it is – yet so full of surprises.
A big giant house, a house of ghosts and no kids,
where the dust makes novel windows – furniture – dances.
You don’t really know it here, no.
And you haven’t truly seen the pupils of my eyes;
and so you well up with tears.
Listen to me:
my house doesn’t break away, it’s always been distant.
Via these stairs one can climb down into the dark;
one never tires of the stairs; one falls asleep, panting,
not knowing what day it is – or which fever – nor
what that immense noise is of the city,
seething there in the background.
At times,
in the silence of the corridor,
someone is suddenly born,
a someone who knocks on a numberless door,
a someone who’s calling.
You have never been here, no;
you do not take revenge.
My words are an “opening”,
but almost always
I’m off travelling somewhere.
Por esta libertad
.
Por esta libertad de canción bajo la lluvia
habrá que darlo todo.
Por esta libertad de estar estrechamente atados
a la firme y dulce entraña del pueblo
habrá que darlo todo.
Por esta libertad de girasol abierto
en el alba de fábricas encendidas
y escuelas iluminadas,
y de tierra que cruje y niño que despierta,
habrá que darlo todo.
.
No hay alternativa sino la libertad.
No hay más camino que la libertad.
No hay otra patria que la libertad.
No habrá más poema sin la violenta música de la libertad.
.
Por esta libertad que es el terror
de los que siempre la violaron
en nombre de fastuosas miserias.
Por esta libertad que es la noche de los opresores
y el alba definitiva de todo el pueblo ya invencible.
Por esta libertad que alumbra las pupilas hundidas,
los pies descalzos,
los techos agujereados,
y los ojos de los niños que
deambulaban en el polvo.
.
Por esta libertad que es el imperio de la juventud.
Por esta libertad
bella como la vida,
habrá que darlo todo
si fuere necesario;
hasta la sombra
– y nunca será suficiente.
. . .
For this freedom
.
For this freedom of songs in the rain
one must give one’s all.
For this freedom of being intimately bound up with
the strong yet gentle essence of the People
one must give one’s all.
For this freedom of the sunflower a-bloom
in the dawn of factories going full tilt
and schools all lit up;
of the earth a-crackle and the child awakening
– one must give one’s all.
.
There’s no alternative but freedom,
no other road, no other homeland,
no more poems ––
without the violent music of freedom.
.
For this freedom
that is the terror of those who always violated freedom
in the name of lavish squalor.
For this freedom
that is night for the oppressors
and the definitive dawn for all the now-invincible People.
For this freedom
that lights up caved-in eyes,
barefoot, shoe-less feet,
rooves full of holes,
and the eyes of the children
who were roaming in the dust…
.
For this freedom
that is the empire of youth.
For this freedom:
beautiful as life!
If necessary one must give one’s all
– even our own shadow
– and it will never suffice.
. . . . .
Poemas de un desterrado: Raúl García-Huerta
Posted: June 20, 2016 Filed under: English, Raúl García-Huerta, Spanish, ZP Translator: Alexander Best | Tags: Cuban poets, El Día Mundial de los Refugiados, Poetas cubanos, World Refugee Day Comments Off on Poemas de un desterrado: Raúl García-Huerta
Raúl García-Huerta (nace 1929)
No puedo…No quiero
.
No puedo olvidar, no puedo
la tierra donde he nacido,
la brisa que me ha mecido
cuando sentí el primer miedo.
Yo canturreaba muy quedo
canciones que me aprendía
desde el alba al mediodía
de mi abuela y de mi madre
mientras slbaba mi padre
una triste letanía.
.
Frágiles alas de un ave
provocaban un suspiro
oyéndose un son guajiro
al repicar de la clave.
Una melodía suave,
en el momento oportuno,
la volvía en son montuno,
sin que diestros bailarines
desde los cuatro confines
perdieran compás alguno.
.
Yo quiero sus huracanes,
picada de su mosquito
y un manjuarí dormidito
con mordidas de caimanes.
Entre hojas de guayacanes,
si me retuerce la pena,
cristales veo en su arena
rajando el mar en su playa
y en el puerto una talaya
con el nombre de Carena.
.
No quiero volver, no quiero
porque ella no es ya la misma.
No huele igual su marisma
ni moja igual su aguacero.
Volver a verla no espero
como era al despedirme.
Si vuelvo, tendré que irme
herido por su recuerdo
y la nostalgia que muerdo.
¡Mejor…prefiero morirme!
. . .
Raúl García-Huerta (born 1929)
I cannot…& I don’t want to
.
I cannot forget – I cannot –
the land where I was born,
and the breeze that rocked me
when I first felt fear.
From dawn through the day
I’d hum gentle songs I learned
from my grandmother & mother,
and my father
– he’d whistle his own sad refrain.
.
The fragile wings of a bird
invite a sigh, if one is
listening to the music of our countryside*
in its afro-cuban rhythm*.
A pleasant melody
at the opportune moment
becomes the mountain-music sound*
without which even skilled dancers
from the four corners
might lose the beat!
.
I want Cuba’s hurricanes;
to be bitten by her mosquitoes
and a drowsy needle-nosed gar-fish;
and the caiman alligator!
Apply leaves of the guayacan tree
if I’m twisting in pain!
Crystals I see in her sands,
when I’m slicing through the sea by her beaches;
and in the port there’s a watchtower
with the name Carena.
.
I don’t want to return – don’t want to –
because she’s not the same Cuba now.
Her marshes won’t smell as they did
and her downpours won’t feel as before.
I hope not to return, not to see her
as when we bid farewell.
If I should go back…yet I’ll
have to go away wounded by her memory
and a longing which gnaws at me.
Better that I––
I prefer to––
Die!
. . .
son guajiro = the music of our [Cuban] countryside*
la clave = afro-cuban rhythm*
son montuno = the [Cuban] mountain-music sound*
. . .
Un siglo después
.
¡Qué ganas tengo que cien años vuelen
para esfumar todo recuerdo mío
abandonado a orillas de este río
con su caudal de penas que me duelen!
.
Donde olvidé que los jacintos huelen
y el cauce supe medir hondo y frío.
En sus riberas amansó mi brío
como los años dominarlo suelen.
.
Yo necesito generar olvido,
garantizarme con la paz, futuro,
borrar mi rastro por haber vivido.
.
Este camino ha sido largo y duro.
Para aliviarme el corazón herido
quisiera un siglo de silencio oscuro.
. . .
A century afterwards…
.
How I feel like a hundred years might fly
before all my recollections could fade
– abandoned at the banks of this river
with a wealth of sorrow
that torments me!
.
Here where the water hyacinths are fragrant
and the riverbed’s depth and coolness I knew the measure of.
On these banks I soothed my spirit,
and with the passing years went on to master it.
.
I need to generate oblivion
– guaranteeing for myself some peace, and a future –
by the erasure of my face (for having been worldly).
.
This road’s been long and hard.
To ease my wounded heart
would require a century in darkness and silence…
. . . . .
Antonio Acosta: “Mi poesía es la pura esencia de mi vida” / “My poetry is the pure essence of my life”
Posted: June 17, 2016 Filed under: Antonio Acosta, English, Spanish, ZP Translator: Alexander Best | Tags: Cuban poets, Poetas cubanos Comments Off on Antonio Acosta: “Mi poesía es la pura esencia de mi vida” / “My poetry is the pure essence of my life”
Antonio Acosta (nace 1929)
Mi Poesía
.
Mi poesía
es la pura esencia de mi vida;
raíz y simiente de mi infancia.
Es el clamor que busca una salida,
la gardenia que cuida su fragancia.
.
Mi poesía
es puerto donde carenan naves rotas,
es refugio de paz y de añoranza,
donde alzan su vuelo las gaviotas
buscando un nuevo grito de esperanza.
.
Mi poesía
lleva en cada verso su decoro;
no obedece a colores ni linaje,
no valora al hombre por su oro,
ni por su posición ni por su traje.
.
Yo quisiera
con mi vocablo endurecer el brazo,
pero jamás encallecer el corazón.
Unir en un binomio, en fuerte lazo,
la justicia humana y la razón.
. . .
Antonio Acosta (born 1929)
My Poetry
.
My poetry is
the pure essence of my life,
root and seed of my childhood.
It’s the cry that seeks a way out,
a gardenia safeguarding her fragrance.
.
My poetry is
a port where broken vessels sway,
a refuge of nostalgia and peace
where seagulls rise in flight
to call out with fresh hope.
.
My poetry
carries in each verse a decorum all its own,
adhering to neither colour nor lineage,
and esteeming a man not for his position,
nor for his garments or gold.
.
I would wish with my words
to strengthen the arms
but never harden the heart;
and that they join together,
in a solid-bond coupling,
both human justice and reason.
. . .
Confidencias
.
Soledad, amiga confidente;
¡cómo siento a tu lado
la armonía de todo el universo!
Hablemos de mis sueños, amiga soledad.
––De gaviotas errantes,
de mariposas tristes,
de las huellas del tiempo
en las rocas del valle,
dibujando poemas
por sus cauces de olvido––
––Soledad, mi canto es el grito
que lo grita el alma
pidiéndole al viento su viril demanda;
diciéndole al viento su dolor isleño,
su dolor de sangre,
su canción de alba.
Y mi lágrima tibia en ajenas orillas
se abochorna y se pierde
en las aguas nocturnas
de corrientes ignotas.
. . .
Confidences
.
Solitude: friend in whom I confide
––how I feel the harmony of the whole universe
when I’m by your side!
Let’s talk about my dreams,
you-my-friend-in-aloneness;
of itinerant seagulls,
wistful butterflies,
the foot-tracks of time
and the rocks of the valley
portraying poems from the riverbed of oblivion.
Solitude,
my song is the shout that the soul cries,
demanding of the wind a virile claim
and telling the islander’s sorrow,
a blood pain – a song of the soul.
And my lukewarm tears upon foreign shores
are overwhelmed – lose themselves –
in the nocturnal flow of unknown currents.
. . .
Añoranzas
.
Me duelen los recuerdos de este lado,
lejanos de mi entorno y de mi mente;
dolores lacerantes del pasado,
pretéritos recuerdos sin presente.
.
Y en este interno dilema con mi hado
ya nada me parece tan urgente;
pues el tiempo me tiene así marcado
y no quiero dejar nada pendiente.
.
Por eso mis vivencias llevan alas
y van dejando amor en las escalas
de la trivial cruzada de la vida.
.
Y en terapia de arpegio en sinfonía,
la añoranza de Cuba me convida
a volver a mi tierra en poesía.
. . .
Longings
.
Memories,
from this side,
they hurt me,
far from my surroundings / my mind;
excruciating pain from the past,
past-tense memories without a present.
.
And in this interior dilemma with my destiny
already there’s nothing that seems to me so pressing;
but Time has me marked, almost,
and I want nothing left unresolved.
.
So that’s why my experience bears wings
and such lessons leave love hanging on the ladder of
life’s trivial crusade!
.
And in a therapy of arpeggio & symphony,
nostalgia
–– a longing for Cuba ––
invites me
to return to my country
(if only in poetry.)
. . . . .
Zócalo Poets 