John Brack y T.S. Eliot: pinturas + poemas

John Brack_Collins Street, 5 p.m._1955

John Brack_Collins Street, 5 p.m._1955

John Brack_Two Typists_1954

John Brack_Two Typists_1954

T.S. Eliot (poeta anglo-estadounidense, 1888-1965)
Preludios 1-4 (1917)
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I

En los pasadizos, se establece la tarde del invierno
con olor a filete,
Las seis en punto.
Colillas de los días humeantes.
Y ahora un chaparrón
ventoso arremolina entre sus pies
los residuos mugrientos
de hojarasca marchita
y periódicos volados de solares vacíos.
Los chaparrones baten
persianas rotas, chimeneas,
y en la esquina de la calle
un solitario caballo de tiro piafa y bufa.

Y se encienden entonces las farolas.

II

La mañana recobra su conciencia
de los tenues y rancios
olores de cerveza que provienen
del serrín pisoteado en las calles
por todos esos pies
fangosos que se agolpan
en los madrugadores kioscos de café.

Con las otras mascaradas
que hace suyas el tiempo,
uno piensa en todas esas manos
que levantan persianas deslustradas
en un millar de cuartos de alquiler.

III

Arrojaste la manta de la cama,
te tumbaste de espaldas y esperaste,
adormilada, viste de qué modo la noche revelaba
el millar de sórdidas imágenes,
titilantes en el techo,
que constituían tu alma.
Y cuando el mundo entero volvió
y la luz se filtro sigilosa
por las contraventanas
y oíste a los gorriones en las cornisas,
tuviste una visión tal de la calle
que la calle difícilmente entiende;
sentada al borde de la cama, enrollaste
los bigudíes de tu pelo, o te masajeaste las plantas
amarillas de los pies
con las palmas sucias de tus manos.

IV

Su alma tensamente se alargaba
a través de los cielos
desvanecidos detrás de una manzana de edificios,
o bien con pies urgentes caminaba
a las cuatro, a las cinco y a las seis;
y cortos y cuadrados dedos
que rellenaban pipas de fumar,
periódicos vespertinos, y ojos
seguros de unas ciertas certidumbres,
la conciencia de una calle ennegrecida
impaciente por apropiarse del mundo,

Movido soy por quimeras que se enroscan
en torno a esas imágenes, y se adhieren a ellas:
la noción de algo infinitamente amable
que infinitamente sufre.

Pásate la mano por la boca, y ríe;
los mundos dan vueltas como ancianas mujeres
que recogen la leña en los derribos.
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Traducción de Felipe Benítez Reyes

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John Brack_The Bar_1954

John Brack_The Bar_1954

 

John Brack_Portrait of a man drinking ale

John Brack_Portrait of a man drinking ale

John Brack_Nude with two chairs_1957

John Brack_Nude with two chairs_1957

T.S. Eliot (Anglo-American poet, 1888-1965)
Preludes 1-4 (1917)
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I
The winter evening settles down
With smell of steaks in passageways.
Six o’clock.
The burnt-out ends of smoky days.
And now a gusty shower wraps
The grimy scraps
Of withered leaves about your feet
And newspapers from vacant lots;
The showers beat
On broken blinds and chimneypots,
And at the corner of the street
A lonely cab-horse steams and stamps.
And then the lighting of the lamps.
II
The morning comes to consciousness
Of faint stale smells of beer
From the sawdust-trampled street
With all its muddy feet that press
To early coffee-stands.

With the other masquerades
That times resumes,
One thinks of all the hands
That are raising dingy shades
In a thousand furnished rooms.
III
You tossed a blanket from the bed
You lay upon your back, and waited;
You dozed, and watched the night revealing
The thousand sordid images
Of which your soul was constituted;
They flickered against the ceiling.
And when all the world came back
And the light crept up between the shutters
And you heard the sparrows in the gutters,
You had such a vision of the street
As the street hardly understands;
Sitting along the bed’s edge, where
You curled the papers from your hair,
Or clasped the yellow soles of feet
In the palms of both soiled hands.
IV
His soul stretched tight across the skies
That fade behind a city block,
Or trampled by insistent feet
At four and five and six o’clock;
And short square fingers stuffing pipes,
And evening newspapers, and eyes
Assured of certain certainties,
The conscience of a blackened street
Impatient to assume the world.

I am moved by fancies that are curled
Around these images, and cling:
The notion of some infinitely gentle
Infinitely suffering thing.

Wipe your hand across your mouth, and laugh;
The worlds revolve like ancient women
Gathering fuel in vacant lots.

John Brack_Suburban Life 1

John Brack_Suburban Life 1

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John Brack (1920-1999) fue un pintor australiano, nacido en Melbourne. Registró con sus pinturas de los años 50 “El Sueño australiano” – y lo mostró en la luz deprimante del invierno melbournense. Su grande fuente poética: Los Preludios de T.S. Eliot.
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“Melburnian” Helen Bordeaux – from her Objects of Whimsy website, 2012:
“I’m not sure but when I was young I visited the National Gallery of Victoria in Melbourne and fell in love with a painting. I remember it being different from the other works. It was a streetscape holding a sea of faces. There was nothing pretty about the imagery; the faces of tobacco-stained complexions and haughty expressions were a dramatic contrast to the richly coloured landscape that surrounded it.
The painting was Collins St., 5 p.m., by John Brack (1920-1999).
Thirty years later I am living that painting – I live in Melbourne. Winter in Melbourne is just as Brack depicted: cold and grey, and there is a certain afternoon light unique to Melbourne that occurs when the sun shines behind thick grey clouds causing a tobacco-coloured hue to colour the sky and all that exists underneath it.
John Brack was a realist of the human condition, when post-War humans became the machine of industry, toiling fodder driving prosperity. How glad I am Brack documented these intriguing snapshots of ordinary life during the 1950s and 60s in Melbourne,  Australia.  This painting and other works of John Brack describe Melbourne’s character with imagery. They’re intriguing, with dark notes that keep a certain electric energy running through the streets and veins of those people who choose to live here !”

Editor’s note:  We have paired Brack’s paintings with Eliot’s poems because Brack once said in an interview that his reading of The Preludes had been the poetic inspiration for him to paint Collins St., 5 p.m.

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Melbourne Today…..

Melbourne_Neon sign for City Hatters below Flinders Street Station_September 2014

 

Melbourne skyline September 2014Melbourne skyline along the Promenade south bank of the Yarra River_September 2014Melbourne_plaque on the bridge over the Yarra River where St.Kilda's Road meets Flinders Street_Vires Acquirit Eundo_It gathers strength by going_from Virgil's Aeneid

Melbourne_schoolchildren crossing from Federation Square to Flinders Street Station_September 2014DEFGHIMelbourne_City Hatters sign below Flinders Street Station_Melbourne_September 2014Melbourne_City Hatters display window C_September 2014Melbourne_City Hatters display window A_September 2014Melbourne_City Hatters display window B_September 2014


La vuelta de hoja

Las primeras hojas han cambiado sus colores_Otoño en Toronto

La vuelta de hoja
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Entonces, estoy volteando las hojas en el cuento de la vida…
Y, hojeando las experiencias de la mediana edad,
llego a la comprensión que
mi ser es de un color demasiado intenso – audaz – para algún amante.
¿Existe el hombre que se atreverá a agarrar el amor del poeta?
Estoy agotado, aun en esta breve-eternal Ahora del corazón resplandeciente.
Me marchitaré pronto, como muerto, o eso parezca.
Pero voy a resurgir en la primavera – nos vemos allí.

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Rabindranath Tagore: “El Último Trato” / “The Last Bargain”

El último trato...convertirte en un hombre libre_The last bargain...to become a free man

Rabindranath Tagore (poeta bengalí, 1861-1941)
El Último Trato (1918)
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¡Estoy por alquilar, contrátenme!
gritaba yo una mañana andando por la carretera.
El rey pasó en su carroza, la espada en la mano.
Me cogió de la mano y me dijo:
Te tomo a mi servicio; a cambio, tendrás parte de mi poder.
Pero yo no sabía que hacer de su poder y le dejé partir en su carroza.
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En el ardiente mediodía todas las casas estaban cerradas.
Yo vagaba por tortuosos caminos.
Un anciano se me acercó, llevando un saco lleno de oro.
Se detuvo pensativo, y me dijo:
Ven, te tomo a mi servicio. Te pagaré con este oro.
Empezó a contar sus monedas, una a una, pero le volví la espalda.
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Caía la tarde. El seto del jardín había florecido.
Una hermosa muchacha se me acercó y me dijo:
Te tomo a mi servicio y te pagaré con una sonrisa.
Pero su sonrisa se desvaneció, le saltaron las lágrimas
y, sola, se perdió de nuevo en la sombra.
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El sol reverberaba en la arena y las olas rompían caprichosamente.
Un niño jugaba con las conchas, sentado en la playa.
Levantó la cabeza, me miró como si reconociera, y me dijo:
Te tomo por nada.
Desde que hice este trato, jugando, con un niño,
me he convertido en un hombre libre.

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Traducción: Luis López Nieves

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Rabindranath Tagore (Bengali poet, 1861-1941)
The Last Bargain (1918)
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“Come and hire me,” I cried,
while in the morning I was walking on the stone-paved road.
Sword in hand, the King came in his chariot.
He held my hand and said, “I will hire you with my power.”
But his power counted for nought, and he went away in his chariot.

In the heat of the midday the houses stood with shut doors.
I wandered along the crooked lane.
An old man came out with his bag of gold.
He pondered and said, “I will hire you with my money.”
He weighed his coins one by one, but I turned away.

It was evening. The garden hedge was all aflower.
The fair maid came out and said, “I will hire you with a smile.”
Her smile paled and melted into tears, and she went back alone into the dark.

The sun glistened on the sand, and the sea waves broke waywardly.
A child sat playing with shells.
He raised his head and seemed to know me,
and said, “I hire you with nothing.”
From thenceforward that bargain struck in child’s play
made me become a free man.

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Rabindranath Tagore: “Ella” y “El camino cerrado”

Girasoles en Withrow Park_Toronto

Rabindranath Tagore (poeta bengalí, 1861-1941)
Ella
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Ella, quedando en lo más hondo de mí,
en el crepúsculo de resplendores y ojeadas;
ella, que nunca abrió sus velos en la luz del alba,
será mi regalo definitivo para Tí, mi Dios, plegado en mi canto final.
Las palabras han cortejado a ella y fracasaron alcanzarle;
la persuasión se ha estirazo sus brazos ardientes en vano.
He vagabundeado país por país guardándole en la médula de mi corazón,
y el desarrollo y declive de mi vida han subido y caído alrededor de ella.
Reinó sobre mis pensamientos y acciones, mis reposos y sueños,
pero moró solitaria, alejada.
Muchos hombres tocaron a mi puerta, preguntando por ella,
y dieron la espalda en desesperanza.
No hubo nadie en este mundo que le vieron cara a cara,
y ella permaneció en su soledad, esperando para tu reconocimiento.
. . .
She
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She who ever had remained in the depth of my being,
in the twilight of gleams and of glimpses;
she who never opened her veils in the morning light,
will be my last gift to Thee, my God, folded in my final song.
Words have wooed yet failed to win her;
persuasion has stretched to her its eager arms in vain.
I have roamed from country to country keeping her in the core of my heart,
and around her have risen and fallen the growth and decay of my life.
Over my thoughts and actions, my slumbers and dreams,
she reigned yet dwelled alone and apart.
Many a man knocked at my door and asked for her
and turned away in despair.
There was none in the world who ever saw her face to face,
and she remained in her loneliness waiting for Thy recognition.
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El Camino Cerrado
.

Yo había creído que mi periplo llegaba a su fin,
al último límite de mi fuerza;
que el camino delante de mí fue cerrado,
que se agotaron las provisiones,
y llegaba la hora de buscar un refugio en una silenciosa oscuridad.
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Pero estoy descubriendo que, adentro de mí, no hay fin de Tu voluntad.
Y cuando se pierden palabras sobre la lengua
hay nuevas melodías que brotan del corazón;
y donde se pierden los viejos rostros
hay un nuevo país que se develará con sus maravillas.

. . .

Closed Path
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I thought that my voyage had come to its end
at the last limit of my power – that the path before me was closed,
that provisions were exhausted,
and the time come to take shelter in a silent obscurity.

But I find that Thy will knows no end in me.
And when old words die out on the tongue,
new melodies break forth from the heart;
and where the old tracks are lost,
new country is revealed with its wonders.

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“Flor de mi alma” / “Flower of my soul”

Flor_un poema de  Amor

“Flor de mi alma”
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Flor de mi mente:
Creces en mí el alcance – la gama –
de las perspectivas de Pensamiento – de La Idea.
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Flor de mi corazón:
Me ayudas recordar los Gozos – y la Pena –
de estar enamorado.
Y eso es algo bueno, porque tú me haces más humano.
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Flor de mi alma:
Me tocas con tu sonrisa…
Y esa energía alcanza en ese lugar invisible de mí
– lo más profundo –
donde vive el auténtico Yo.
. . .
“Flower of my Soul”
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Flower of my Intelligence:
You make bloom in me the scope – the spectrum –
of Thought, of Ideas.
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Flower of my Heart:
You help me to recall the Joys – and the Pain – of being in Love.
And that’s something good, because it makes me more human.
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Flower of my Soul:
You touch me with your smile…
And such energy reaches all the way to that invisible place
– the deepest place –
where lives the authentic Me.


Alicia Claudia González Maveroff: It depends, doesn’t it? / Depende…

 

Zumaque canadiense durante el invierno_Sumac in winter_Canadá

Zumaque canadiense durante el invierno_Sumac in winter_Canadá

Alicia Claudia González Maveroff

It depends, doesn’t it?
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There are those who look out at the sea and perceive only the waves, and so they meet up with water
– doesn’t it all depend on our gaze?
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He who looks at the countryside yet cannot distinguish the horizon perhaps is he who might go into the woods only searching for firewood.
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But there are others of us – she who is
in flux – who will uncover the real magic.
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She looks at the naked tree in winter
and she smiles, in faith,
awaiting the fruit such trees will bear – in time.
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And there are those of us who,

even before our eyes open each morning to see the world around us

– well, we’ve already dreamed of such worlds!

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Alicia Claudia González Maveroff

Depende…
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Hay quien mira el mar y solo ve las olas,
solo encuentra el agua…

Todo depende de la mirada.

Quien mira el campo y no distingue el horizonte,
quien entra al bosque y solo va por leña.

Otros en cambio, de lo real descubren la magia.

Miran un árbol desnudo en el invierno
y sonríen confiados esperando que de sus frutos
cuando sea el tiempo.

Y están aquellos que antes de abrir los ojos
y ver el paisaje,
ya lo han soñado.

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Poema para el Cambio de Estaciones: Una Afirmación de la Naturaleza – en la Mitad de Esta Vida

Still Life B_Some see stones...I see poems.Still Life A_Some see stones...I see poems.

Una Afirmación de la Naturaleza – en la Mitad de Esta Vida
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¿Cuántas lecciones tengo que aprender?
Que la inteligencia de emociones es muy difícil a lograr.
Que la mente ligera no es suficiente.
Que alimenta al alma la creatividad,
y la imaginación es enigmática y grande.
Que el seso debe ser perspicaz – y sabio;
y el corazón, aún más sabio.
Que es sentido común mantener la boca cerrada;
y decirle a él que le amas sobrepasar morderse la lengua.
Que jugarlo cauteloso nos pone en un destino sombrío;
y correr el riesgo requiere muchas agallas.
Y que todo el asunto no significa nada si no hay Amor en la mezcla.
Y, aunque los seres humanos nos deilusionan, todavía son llenos de sorpresas.
Por lo tanto seguiremos – curioso al Fin.

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