Alexander Best: “Los Hechos” y “El Buen Libro”

 March 23rd 2016_La mano sobre la pared

Alexander Best

The Facts

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My  body’s  made  of  clay –  of   iron,  wool  and  gold – and

Mainly  of  clay.

The  body  falls  apart;   is  brave;   builds  itself  again – while  I

Sleep;   while  I – crippled – walk.

A  body’s  made  to  love,  though  not  to  worship.   For  the

Soul  must  never  be  held.   Still – I’ll

Take  care  of  my  mudcaked  ” house “,  at  least  for

This  little  while.

When  your  body’s  well,  I  love  it;   when  your  body’s  sick,  too.   Because  it’s

There  I  find  Us – for  a  time.

Oh,  of   all  the  wishes  I  might  wish,  I’d  wish  for  — —

But  the  facts  are  enough.

Forever,  You  and  I  are

Pure  as  soil,  delicate  as  dust,  magical  as  ash.

Our  body – weary,  strong  body –

Our  body’s  made   of   clay.

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(2000)

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Los Hechos

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Mi  cuerpo  está  hecho  de  arcilla –  y  de  hierro,  lana  y  oro –

más  que  todo  de  arcilla.

El  cuerpo  se  desintegra;   es  valiente,  se  reconstruye  por  sí  mismo

–  mientras  duermo;   cuando – lisiado –  camino.

Un  cuerpo  está  hecho  para  ser  amado,  sin  embargo  no  lo  idolatres.

Porque  el  alma  no  debe  ser  retenida.

Aun  así  yo  cuido  a  mi  ‘casa’  cubierta  de  barro  endurecido,  por  lo  menos

por  un  rato.

Cuando  tu  cuerpo  está  bien,  lo  amo,  cuando  está  enfermo  también.

Porque  es  allí  donde  encontramos  a  nosotros –  por  un  rato.

Oh,  de  todos  los  deseos  que  yo  pudiera  desear —

Pero  los  hechos  son  suficientes.

Para  siempre  Tú  y  Yo  somos

Puros  como  tierra,  delicados  como  polvo,  mágicos  como  la  ceniza.

Nuestro  cuerpo –  cansado,  fuerte –

Nuestro  cuerpo  está  hecho  de  arcilla.

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(2000)

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Alexander Best

The Good Book

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I open the book, rather, The Good Book.

Is The Answer within these thousand-odd onion-skin pages?

No.

But it’s an amazing life-span’s read, just the same;

About folks – dead, all of ’em – who were

Rough, sweet, ignorant.

Naaah, Hollywood / Science

Can’t crack this nut – and I’m

Glad in that.

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My

Favourite exasperating character is

Jesus:

Son of man, born of woman, had – (they say) – that

Divine spark, the same one burns in the billions of us.

He was a flesh-and-blood human being,

Like you and me

but he was more than that.  A

Deep and subtle thinker;  simple, oblique and rich in his

Word;  a vagrant who was a holy man

(such as the Hindus have).  And once he

Got known – ( those Wonders with the loaves and fish;  the

Leper and Lazarus;  not to mention

the guy walked on water ) –

He was given no peace,

Not even on Sundays.

.

The Multitude trailed him…And here and there he sought an

Evening’s quiet in high-up mountain hollows where he

Lay with his head on a stone pillow, and

Still his restless spirit wouldn’t quit.   Well…

Jesus came to a bad end, which was typical back then for

Anyone stubborn and puzzling who appeared to

Spring from nowhere.

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People picture Jesus as a Hippy or Rastafarian, only

Jesus was more intelligent, sexy and strange than any

Social type that grew out of the twentieth century.

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A poem is irritating if it goes on for long…but

not The Good Book.   And

Jesus’ biography is merely a few chapters in it.

Oh, there’s

Plenty to read, for three-score-years-and-ten

( or however many grains of sand remain in your hourglass. )

.

I open my heart as wide as I’m able.

I close The Good Book.

This is enough for one day.

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(2001)

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El Buen Libro

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Abro el libro, mejor dicho, El Buen Libro.

¿Está La Respuesta en este libro de miles de páginas singulares de papel cebolla?

No.

Pero igualmente es una lectura de toda una vida

Acerca de gentes – todos muertos ya – que fueron

Toscos, dulces, ignorantes.

No, no, Hollywood / la Ciencia

No pueden abrirse paso a comprenderlo

Y me alegro de ello.

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Mi personaje favorito, exasperante, es:

Jesús:

El hijo del Hombre, nacido de Mujer

Tuvo – dicen – esa chispa divina,

La misma que quema en miles de millones

De nosotros.

Él fue un hombre de carne y hueso,

Como tú y yo

pero él fue más que eso:

Un pensador profundo, perspicaz, simple,

Indirecto y rico en Su Palabra; un vagabundo que era

Un hombre santo (como los hindús lo han sido).

Y una vez llegó a ser reconocido

(esos milagros con el pan y el pescado; el leproso y Lázaro;

Sin mencionar que el hombre caminó sobre agua) –

No tuvo paz – aún en los domingos.

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La multitud le seguía

Y buscó aquí y allá el silencio de una tarde donde descansar

Su cabeza, en los huecos

En la cima de la montaña,

Sobre una almohada de piedra,

Y todavía su espíritu agitado no descansaba…

.

Bueno,

Jesús terminó mal, que era típico entonces para una persona

Testaruda y misteriosa que se aparecía de la nada.

La gente se hace una idea de Jesús como un rastafari o un hippy pero

Solamente que Él era más inteligente, atractivo y misterioso

Que cualquier sujeto que germinó del siglo veinte.

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Un poema fastidia si se alarga…pero no El Buen Libro.

Y la biografía de Jesús está en unos cuantos capítulos solamente.

Oh, hay mucho que leer, por setenta años,

o cuantos granos nos queden en nuestro reloj de arena.

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Abro mi corazón tanto como puedo.

Cierro El Buen Libro.

Ésto es suficiente por un día.

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(2001)

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Traducciones al español por Lidia García Garay (2011)

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Sexta-Feira Santa: Poemas

Albrecht Durer_Betende Hände_Praying Hands or Study of the Hands of an Apostle_drawn circa 1508
José Carlos Brandão (Dois Córregos, Brasil, 1947)
Prece
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Senhor, dai-me paciência para esperar.
Senhor, dai-me o silêncio das esferas
e a música, a inaudível música dos anjos.
Dai-me a palavra para cantar a vossa glória.
Dai-me a luz para ver a vossa face
e espantar-me
e cair por terra.
Dai-me a graça de ver,
refletido no lago do tempo,
o eterno.
. . .
A Sombra Na Montanha
.
Uma sombra cai
sobre a montanha.

É sol onde estou.
Ainda é sol.

Não desça a sombra, Senhor,
antes que eu suba a montanha.
. . .
Sementes
.
O meu pai passeava entre os túmulos
contando a história dos seus mortos,
.
sementes plantadas na terra
para florescer no devido tempo.

Os mortos vieram do passado longínquo
e se plantaram para não mais morrer.
.
Quando chegar a minha hora de ser semente
sei que a terra inteira não me bastará
.
para os frutos da minha ressurreição.
. . .

Amém
.
Ó Deus, quando me criaste um vulcão explodiu.
Os lagos se fizeram lavas e voaram como cisnes rubros.
Eu me julguei um cavalo voando além da terra e do céu.
Eu pensei que sabia todas as respostas.
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Pensei que podia inundar o deserto com minhas ondas.
O meu mar de soberba era insaciável
Continua insaciável o meu abismo de soberba e molície.
A tua Mãe me pisou a cabeça, eu era a serpente.
.
A tua e minha Mãe me carregou no colo, eu era a criança desprotegida.
Eu era um verme do pó, indigno do perdão, indigno do Pão da tua carne.
O teu Verbo me salva contra qualquer expectativa.
O teu Verbo se ergue contra a minha insignificância e a luz é feita.
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A tua Luz, ó meu Senhor, o teu Espírito desce contra as trevas da minha alma.
A tua língua de fogo se eleva e a minha alma será salva.
Ó Deus, amém.
.
Espero a condenação com a certeza dos pérfidos.
Espero a condenação: o meu prêmio, o labéu da minha infâmia.
Se queres salvar-me, amém. Ó Deus, amém.
. . .

Other Good Friday poems, in English and Spanish / Outros poemas (em espanhol e inglês):
https://zocalopoets.com/tag/poemas-para-viernes-santo/

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“Yo cumplo mi encuentro con La Vida” / “I keep Life’s rendezvous”: Poemas para Viernes Santo / Good Friday poems: Countee Cullen

ZP_Simon of Cyrene_painting by Theophilus of Knoxville, Tennessee

ZP_Simon of Cyrene_painting by Theophilus of Knoxville, Tennessee

 

Countee Cullen (Poeta negro del “Renacimiento de Harlem”, E.E.U.U., 1903-1946)

Habla Simón de Cirene”

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Nunca me habló ninguna palabra

pero me llamó por mi nombre;

No me habló por señas,

y aún entendí y vine.

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Al princípio dije, “No cargaré

sobre mi espalda Su cruz;

Sólo procura colocarla allá

porque es negra mi piel.”

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Pero Él moría por un sueño,

Y Él estuvo muy dócil,

Y en Sus ojos hubo un resplandor

que los hombres viajarán lejos para buscar.

.

Él – el mismo – ganó mi piedad;

Yo hice solamente por Cristo

Lo que todo el Imperio romano no pudo forjar en mí

con moretón de látigo o de piedra.

 

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Countee Cullen (1903-1946)

Simon the Cyrenian Speaks”

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He never spoke a word to me,

And yet He called my name;

He never gave a sign to me,

And yet I knew and came.

At first I said, “I will not bear

His cross upon my back;

He only seeks to place it there

Because my skin is black.”

But He was dying for a dream,

And He was very meek,

And in His eyes there shone a gleam

Men journey far to seek.

It was Himself my pity bought;

I did for Christ alone

What all of Rome could not have wrought

With bruise of lash or stone.

 

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Luke 23:26

And as they led Him away, they laid hold upon one Simon, a Cyrenian, coming out of the country,

and on him they laid the cross, that he might bear it after Jesus”.

 

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Tengo un encuentro con La Vida”

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Tengo un encuentro con La Vida,

durante los días que pasen,

antes de que pasen como un bólido mi juventud y mi fuerza de mente,

antes de que las dulces voces se vuelvan mudas.

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Tengo un ‘rendez-vous’ con Esta Vida.

cuando canturrean los primeros heraldos de la Primavera.

Por seguro hay gente que gritaría que sea tanto mejor

coronar los días con reposo en vez de

enfrentar el camino, el viento, la lluvia

para poner oídos al llamado profundo.

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No tengo miedo ni de la lluvia, del viento, ni del camino abierto,

pero aún tengo, ay, tan mucho miedo, también,

por temor de que La Muerte me conozca y me requiera antes de que

yo cumpla mi ‘rendez-vous’ con La Vida.

 

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I have a rendezvous with Life”

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I have a rendezvous with Life,

In days I hope will come,

Ere youth has sped, and strength of mind,

Ere voices sweet grow dumb.

I have a rendezvous with Life,

When Spring’s first heralds hum.

Sure some would cry it’s better far

To crown their days with sleep

Than face the road, the wind and rain,

To heed the calling deep.

Though wet nor blow nor space I fear,

Yet fear I deeply, too,

Lest Death should meet and claim me ere

I keep Life’s rendezvous.

 

 

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Countee Cullen produced most of his famous poems between 1923 and 1929;  he was at the top of his form from the end of his teens through his 20s – very early for a good poet.

His poems “Heritage”, “Yet Do I Marvel”, “The Ballad of the Brown Girl”, and “The Black Christ” are classics of The Harlem Renaissance.  We feature here two of Cullen’s lesser-known poems

– including Spanish translations.

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Traducciones del inglés al español:   Alexander Best