La rueda de la vida: cinco poemas de Rita Dove
Posted: April 28, 2016 Filed under: English, Rita Dove, Spanish, ZP Translator: Alexander Best Comments Off on La rueda de la vida: cinco poemas de Rita Dove
Rita Dove
(nace 1952, Akron, Ohio, EE.UU.)
Canario
(para Michael S. Harper)
.
La voz quemada de Billie Holiday
poseía sombras tantas como luces,
un candelabro afligido contra un piano brillante,
y la gardenia era su firma bajo esa cara arruinada.
(Ahora estás improvisando, tamborilero a bajista,
cuchara mágica, agula mágica.
Toma todo el día, si te necesita
– con tu espejo y tu pulsera de canto.)
El hecho es que el invento de la mujer sitiada
ha sido por el bien de afilar el amor en servicio de mito.
.
Si no puedes ser libre, sé un misterio.
.
(1989)
. . .
Tarjetas educativas
.
Durante las mates yo fue la niña prodigio,
la custodia de naranjas y manzanas.
Dijo mi padre: Lo que no entiendes, domínalo.
Y el más rápido mi respuesta, pues
el más rápido vinieron las tarjetas.
Yo podía ver un capullo en el geranio del instructor,
y una abeja definida chisporroteando contra la hoja de vidrio húmedo.
Siempre rozaban los tuliperos después de un diluvio copioso
así que me plegué la cabeza mientras mis botas abofeteaban a casa.
Mi padre se ponía cómodo después de su trabajo,
relajándose con un jaibol y La Vida de Lincoln.
Después de la cena hacíamos practicar pues
yo subía la oscuridad antes de dormir, y antes de
una voz flaca siseé números múltiples
mientras yo giraba en una rueda. Tuve que adivinar:
Diez, yo seguía diciendo, Solo tengo diez años.
.
(1989)
. . .
Viejo éxito
.
Llegué temprano a casa,
pero me paré en el acceso,
meciéndome al volante
como un pianista ciego cachado por una tonada
diseñada para más de dos manos tocar.
La letra era fácil,
canturreado por una muchacha muriendo del deseo
ser viva / descubrir un sufrimiento bastante majestuoso
para guiarse.
Apagué el aire acondicionado,
y me recliné para flotar en una capa de sudor,
escuchando su sentimiento:
Chico, ¿Adónde fue nuestro amor?
––un lamento que pillé con gula,
sin la menor idea de quien pudiera
mi amante o donde empezar a buscar.
.
(1995)
. . .
El grillo primaveral considera el asunto de la Negritud
.
Solita, yo tocaba mis tonadas;
no conocí a ningún otro que podía acompañarme.
Claro, fueron tristes las canciones
–– pero agradable también, y no vendrían hasta que
el día se agotó. Sabes, ¿no?, la manera que tiene el cielo
de colgar sus últimas volutas radiantes?
Eso era cuando el dolor brotaba dentro de mí
hasta que no pude esperar; me arrodillé para rasparme limpia
y no me importó quien escuchara.
Pues los gritos y las chiflas, vinieron,
y la redada en tarros – y el trepar de patas.
Ahora vinieron otros: revolcados y enturbiados;
no supe sus nombres.
Éramos un farol musical;
los niños, dormían a nuestros suspiros.
Y si, de vez en cuando, uno de nosotros
se sacudió libre y cantó mientras trepaba al borde,
siempre se caía de nuevo.
Y esto les hacía reír y palmotear.
Al menos – en ese momento – entendimos
lo que les complacía
– y donde estuvo el borde.
.
(2012)
. . .
Trans-
.
“Yo trabajo mucho y vivo mucho menos de lo que pudiera,
pero la luna es hermosa y hay estrellas azules…..
Yo vivo la casta canción de mi corazón.”
(Federico García Lorca a Emilia Llanos Medinor, 1920)
.
La luna está en un estado de duda
sobre si deba escoger ser hombre o mujer.
Ha habido rumores y todo tipo de
alegatos, declaraciones atrevidas, embustes públicos:
Él es beligerante; Ella está deprimida.
Cuando él se disipa el mundo se balancea al filo;
cuando ella florece el crimen brota.
¡Oh, cómo vacila el impulso operístico!
Busca, querido/cosita,
en lo profundo del charco en blanco.
.
(2015)
. . .
Rita Dove
(born 1952, Akron, Ohio, USA)
Canary
(for Michael S. Harper)
.
Billie Holiday’s burned voice
had as many shadows as lights,
a mournful candelabra against a sleek piano,
the gardenia her signature under that ruined face.
(Now you’re cooking, drummer to bass,
magic spoon, magic needle.
Take all day if you have to
with your mirror and your bracelet of song.)
Fact is, the invention of women under siege
has been to sharpen love in the service of myth.
If you can’t be free, be a mystery.
.
(1989)
. . .
Flash Cards
.
In math I was the whiz kid, keeper
of oranges and apples. What you don’t understand,
master, my father said; the faster
I answered, the faster they came.
I could see one bud on the teacher’s geranium,
one clear bee sputtering at the wet pane.
The tulip trees always dragged after heavy rain
so I tucked my head as my boots slapped home.
My father put up his feet after work
and relaxed with a highball and The Life of Lincoln.
After supper we drilled and I climbed the dark
before sleep, before a thin voice hissed
numbers as I spun on a wheel. I had to guess.
Ten, I kept saying, I’m only ten.
.
(1989)
. . .
Zócalo Poets 