“This poem’s about…” by Alexander Best

“This poem’s about”


This  poem’s  about  what’s  inbetween,  this  part’s

the  piece  got  left  out.

Crawled  up to the  roof  where  calmness  is.   A

guy’s  up  there,  kind  and  cool,  big  and

warm  and  vague — didn’t  beat  me.

In  my  room:   dumptrucks  heave  along,  dragging

dreams  through  potholes.   Oil-burning  “steam  shovels”

unearth  me  at  devilish  dawn,  pound  the  8 X 12-foot  ground,

pluck  me  from  the  floorboards,  with  crooked  steel  teeth

— and  fling.

This  dream  lives life in secret;

rectangled  in  a  cupboard;   a  thing  pretzel-bawdy,

its  mouth  at  its  crotch  and  a  scald-pipe

collars  the  throat.

This  poem’s  about  what’s  inbetween,  the

bit  unmentioned,  put  neat-to-the-side.

On  the  table:   an  eavestrough-vase  holds  sculpture  of

tough-skin-slicing  weeds — rumex  crispus  L. — grew  in  a

dry  oasis  ‘neath  the  expressway.   These  weeds

proclaim  the  Dot.   And  a  bricked-in,  coal-chunk’d,

wall-eyed  cot  railroads  fright  from  me,  in  a

room’s  as  trusted,  big-busted,  nut-clamped  and

breakneck’d  as  within’s  the  rattled  world  without.

This  poem  can’t  take  the  hint.   Ignored,  dropped,

still  it’s  self-propelled  on  a  head  of  fumes.

At  last,  this  poem  describes  the  face  in  shadow,

turned  toward  an  ancient  painted  place,

filthy  t-shirt  stretched  ‘cross

cave-bound  eyes  like  tissue  of  silk.

This  poem’s  what’s  behind  the  shrapnel  mask,

it records the  dear  loss  of  the  fake.

This  poem,  it  gladly  ends.